pokit in a pocket

Al sol de las palabras sin miedo
se tuesta el viento en la boca
que no quiere construir afueras.
Al sol de las palabras sin miedo
el trigo es amarillo en las ropas,
y ocres de tarde bailando el cabello.
Al sol de las palabras sin miedo
se cuenta lo que quiso poder ser,
para poder ser,
y volver a serlo de nuevo.
Al sol de las palabras sin miedo
se beben con hielo las tardes,
o se andan las manos entre paso y paso,
mientras invade la noche a la luna
con el exilio de estrellas y cielo,
y se crea un mundo seguro,
allá donde está la seguridad de tu cuerpo.
Al sol de las palabras sin miedo
no hacen falta mentiras ni verdades,
ni ayer después de hoy,
ni mañana por la tarde.
Al sol de las palabras sin miedo
sólo quiero ser la nube eterna
en la que te escondes, a ratos, del firmamento.

© pokit in a pocket “al sol de las palabras sin miedo”

Pensé que callando a las paredes no tendría frío, y borré los gritos de los lugares que nacen en las esquinas falsas del recuerdo. No se escuchó nada, simplemente el silencio, mientras se volvían a modelar los versos sólo en uno. Las exigencias de otros tiempos meditaban una solución para los problemas que hablaban otras lenguas, de otros lugares, y en los patios de colegio saltaban las frustraciones con la ropa del mañana. Podría ser que dejasen de alejarse las galaxias, o que se apague el fuego que calienta la redondez de la arena que se llama Tierra, pero es improbable que se exculpen las necesidades de los unos contra los otros. Pienso que el calor es pálido cuando se añora en la madrugada fría, o que las palabras que no se supieron decir se escriben de tinta roja escozor, pienso que el color se esconde de los sitios que nunca aprendieron el orden de las curvas del arco-iris. Pienso tantas cosas que no llevan a nada, que no me extrañaría que estas cosas me lleven un día a un frenopático blanco, o a un homenaje a título póstumo a mi ignorancia. Me queda la tranquilidad de esa primera luz al alba, y la vida que me vive cuando la noche calla al día con su oscuro verbo, me quedan tantas cosas absurdas como absurdos son los besos que no dan a nadie, o las balas que sí lo hacen.

© pokit in a pocket “de lo sublime de la irrelevancia”

Siempre preferiría dos cielos
nublados de soles a un sólo cielo azul,
aunque guarde todos los días
y las mil y una noches
que aún quedan por venir.
Diez océanos agrietados de sequías,
me navegarían antes que siete mares
desbordándose de coral y de mareas.
Elegiría morir por centímetros
en mil metros redondos de fango,
antes que vivir cien metros
cuadrados en las afueras,
con suelos de mármol
y chimenea francesa.
En cambio, desde que aprendí
a caminarte en el filo,
abrazaría la brevedad
de un sólo segundo en tus caderas,
antes que tomar la mano eterna
de la amistad, sin ti, bajo tus ropas.

© pokit in a pocket "preferencias" (rescatando troya)

Al final me encontré con la muerte pelona, era fea, muy fea, y decía ser de un lugar llamado siempre. Caminaba sobre zancos construidos con tibias amarillentas de tiempo, su capa estaba hecha con los lamentos de tres opositores calvos a notario, y entre sus amistades se encontraban todas las gafas oscuras, y bigotes de general, que bebían o bebieron sangre. Intenté hacerla mi novia, pero nunca tuve alma de legionario.
Me mostró el futuro de llamar vida a la Parca, y la certidumbre del óbito se impuso a las incertidumbres que trabaja el latido a sueldo de la muerte. El futuro no era otro que Ella, Eterna, Implacable, Inconfesa de las mil religiones que no decapitaron a dios alguno. Bailamos hasta que los coches despertaron el trabajo de la ciudad, y colgó de mi alma la eternidad de la duda concisa mientras los semáforos se volvían a nacer en el jabón, y el cristal, que separa a la pulcritud del no, de la urgencia del sí. Me besó de frío hasta quemar, y se despidió sin decirme adiós.

© pokit in a pocket “muerte pelona”

Me asomo a la ventana y me fijo en los tejados con su mirada de ojos parabólica, perdida hacia invisibles signos viajeros, y viajantes, de códices presos por el azul eterno. Los edificios ya no son edificios, ahora se convierten en muertos vivientes, en parásitos de las vidas que ordenadamente repartidas van matándose en sus entrañas.
Deberían haber inventado el abre fácil para las ganas, para las rejas que cuadriculan el espacio disponible del pensamiento sin arrendar, y no para derramar la leche en el perdido intento de abrir, sólo apto para cangrejos violinistas. Nadie pensó en inventar una vaca polar, o un prado portátil para plantar sobre las paredes. En cambio sí inventamos el dow jones, el daño colateral, el fin justificador de medios, los intereses generales que prevalecen sobre el interés que viste de civil.
Al menos los colores gritan de luz en la mañana complaciente, y temprana.

© pokit in a pocket “ventanas que miran”

Somos una brizna al viento
que pretende ser raíz de día,
el sabor que asoma tras beber
un vaso lleno de agua y tierra
a la hora de los sorbos de papel.
Somos las mañanas de paseos,
los balones con patadas de muñecas,
las carreras que persiguen a las risas
para que no dejen de saltar una cuerda.
Somos la vela de un cuento en una noche
cuando se deja el cielo encendido y abierto,
y las esquinas de un ángel bajo la cama
que susurra al oído que no tiene sueño.
Somos los que no seremos nunca,
y los que nunca dejamos de serlo,
las cuestas pendientes de pensar arriba
lo que olvidamos al bajar al suelo del cielo.
Somos un cheque de futuro en blanco,
la dureza de las piedras con cristales de acero,
un beso a la boca que no tiene boca,
y un grito a tres pesadillas que dicen “hoy no quiero”.

© pokit in a pocket “ida y vueltas”

Hoy comienza a verse el final del túnel, he tenido unos meses de mucho lío de trabajo, de permisos negados por no tener el sello de algo, y de veinte mil tonterías más de esas que luego tardan en resolverse como si no lo fueran. Ya puedo comenzar a llenar las maletas con las ganas de volver, como decía Carlitos Gardel, con la frente aún no marchita del todo, pero con algunos copos ya en la sien.
Hace un rato hablé con mi querido “Ramón el cojo”, él es la persona que siempre se ocupa de darme la bienvenida, una bienvenida que suele durar dos o tres días. Me pasea por Boca, su barrio, por los colores que lo inundan, y también por las oscuridades que lo pueblan. Allí nos gambetea el tiempo como lo hacía Dieguito con la pelota en sus pies, y junto a Borges escuchamos los cuentos insólitos que Bioy Casares nos cuenta, mientras de fondo aún grita el dolor que no curó la medicina del “Che”. Ramón y yo bebemos mate, y comemos dulce de leche, tras las empanadas que doña Manuela nos prepara en su taberna, y a veces, en comunión perfecta con nuestro confesor Jack Daniels, hasta arreglamos el mundo el cojo y yo. Luego, tras esos días, Ramón vuelve a perderse en su barrio hasta la próxima vez. Me da la bienvenida siempre, pero nunca se quedó el cojo a decirme adiós.
Hoy el cielo es azul y las nubes blancas, y de lejos creo escuchar ya el sabor que respiran las letras al volver a Buenos Aires, y decirlo.

© pokit in a pocket “barrio boca”

Me impacienta la paciencia
con la que se sienta la madera
del banco en el parque.
Ese saber estar sin gesto,
sin prisa por todo lo ajeno a su mundo
de cuatro pies en el suelo.
Frente a él transcurre la arena
que paso a paso suena,
la que es polvo seco de agosto,
y barro de nubes al llegarse hasta abril.
Puede el banco ser la parada
donde descansan los besos tempranos,
o el reposo del tiempo pasado
cercano al fin de algún tiempo.
Puede ser tantas cosas,
que las prisas no entienden
de bancos con arena y parque,
ni del sabor a calma que vive en un beso.

© pokit in a pocket “descansando paciencias”

He decidido hacerme cooperativa, y lo haré esta tarde. Estoy harto de ser individuo, ni puedo montar pandillas, ni puedo ser equipo de fútbol, ni puedo casi ná... Es cierto que ya formo contubernio con mi querido Pakito Txokolatero, y aunque un susto nos llevó a pensar que éramos logia, luego vimos los dos que no, que para tranquilidad nuestra éramos contubernio. Seguro que alguno, que no puede tener la boca cerrada, dirá que para qué quiero ser cooperativa ahora, si ya soy grupo con Pakito. Bueno, la respuesta es que si me hago cooperativa desgravo como persona múltiple, y si soy persona múltiple lo mismo algún día soy ciudad. También había pensado en hacerme el tonto, pero tengo el problema de no darme cuenta de cuándo me lo estoy haciendo, y cuándo no, porque mis pensamientos no son otra cosa que un continuo “nanananananana....”, y mucha ciencia de ahí no se saca.
La semana que viene me voy a hacer “agujero negro” en rotación, y voy a curvar el espacio y el tiempo, que cuando me pongo a hacer tonterías no hay quién me pare...

© pokit in a pocket

curriculum

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Mario Benedetti

pd. de pokito: Gracias

La palabra, algo tan bello, y tan necesario, pero que a veces se convierte en la peor de las armas, en el peor de los daños, o en la peor palabra. A unos siempre les quedará Paris, a otros sólo nos queda un pokito la palabra...

EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero

Si se pudiera cortar
de un limpio hachazo la rabia,
si no cupieran más gritos
en los cansados oídos,
si las ausencias no dejasen
un vacío tan hueco,
podría pensar en alto
la sonrisa de una cara.
Si cuando el silencio
se calla por no decir nada,
y a escondidas nos susurra
las consignas de las penas,
si ya no quedan brazos
donde desfallecer a gusto,
podría andar descalzo
hasta los pies que te comienzan.
Si hasta las letras se nos borran
de los libros nunca escritos,
si la piel ya no conoce
de las pieles de otras tierras,
si las mañanas amanecen
solitarias bajo las sábanas,
podría morir sin miedo
a no conocer mi mañana.

© pokit in a pocket. “la pereza del no”

Te dirán que no hay agua seca,
que no hay aire donde volar
un sueño de gotas redondas.
Dirán que los colores se pintan
con las notas de una canción
que se bailó cuando no había luz,
o que apenas se suman los metros
para llamarse maldita distancia,
se restan latidos al cansado corazón
que quiere olvidarse de sentir.
Dirán lejos, cerca, bonito, feo,
dirán tantas cosas que hablan
cuando se busca escuchar la nada,
que de nada serviría no escuchar
las entrañas de la rabia imprudente.
Dirán un nombre al cielo de los nombres,
o un verso escueto, desde el infierno
que crea los versos mudos que dicen
lo que ya no se podrá decir en un verso.
Dirá tantas cosas que no sirven,
y creerán haber inventado el invento,
o haber jugado el juego que nunca se gana
cuando se deja perdido de charcos el ánimo.
Dirán, porque decir es gratis cuando se dice
sin intención de pagar las letras devueltas
con las que el alma embarga a la razón.

© pokit in a pocket “dirán…”

Contaba de noche todas las noches, con los ojos abiertos para no dejar de mirar, y la ceguera sonaba a nombre azul, y eco que se convierte en cielo negro donde no se puede llamar. Se inyectaba las adicciones a los recuerdos rectos de las venas, a las curvas de los cuerpos que se encargan de torcer hacia un olvido intencionado, el eterno exilio de cada una de ellas. Intentaba aprender de memoria una ignorancia que le vestía con traje oscuro sin domingo, y desnudo de verbo, ante la espalda de los versos que saben a las palabras que se dijeron bajo el blanco y añil. Todo era poco para tanta nada cierta, y no sabía de servicios de urgencia para los milagros, que de graves, se negaban a dejarse cumplir cuando las calles no caminaban las huellas de otras huellas. Inventaba ramas sin árbol, colgaba de ellas la ropa mojada con la transparencia de la lluvia, y dejaba que se secasen de abril, para vestirse mayo y junio en las noches de feria y jaleo. Cambiaba las cosas de sitio en una apuesta que siempre salía impar, y pasa, mientras vaciaba de besos la hucha de sus besos, y desbordaban silencios, las baldosas del suelo de sus suelos.
Nunca tuvo prisa, pero quiso llegar el primero para evitar el final.

© pokit in a pocket “comunidad prozac 01”

Ya no vuelvo a escribir tristezas, no, ahora sólo voy a escribir alegrías. Sí, ya está bien de tanto nadar para ahogarse, ya no. Ahora voy a nadar para tener chocolatinas en los abdominales, y no por adentro, como suele pasar...

Primera alegría:
“Tiritraum, traum traum...”
La semana santa es alegre, pero vamos, alegre de la hostia, creo que si no hubiese semana santa, fijo que habría más suicidios, y menos capirotes.

Segunda alegría:
“Tirititraum, tititraum, tirititraum, traum traum…”
Llega la primavera, y llegan las alergias, pero todo sigue bien si hay a mano “poliaramide”, y el que llora es porque quiere, no porque le piquen los ojos.

Tercera alegría:
“Tirititraum, tirititraum, tirititraum, traum traum “
Si tenemos semana santa desde hace mogollón de años, digo yo que lo suyo es que haya también una semana un poco japuta ¿no?

Saludos cordiales (y es que ando de un convencido en mi alegría)

© pokit in a smile “tiriti”

Si los países ricos condonan las deudas externa de los países pobres, pero luego les pagan menos por su trabajo, por su mano de obra, ya que les hicieron el favor... nunca dejarán de ser pobres los pobres, y nunca terminarán de pagar sus nuevas deudas externas a los ricos. Es como lo del huevo o la gallina, pero sin misterio, el rico fue primero, y el pobre, cómo no, después. Lo curioso es que de los países pobres salen los dirigentes más ricos, y a los países que pudieran ser ricos, les caen los dirigentes más pobres de espíritu, pero sobrados de cuentas bancarias en Suiza, las Islas Caimán, y hasta en Estados Unidos. Uno se pregunta qué hacía Pinochet metiendo dinero en bancos estadounidenses, con nombres falsos, desde luego no sería por el tipo de interés, sino más bien por el interés que tenía el tipo en hacerse más asesino aún.
En fin, que menos mal que estamos en semana santa, y aún quedan torrijas para aliviar las penas de los clavos de Cristo...

“la semana de la economía santa”
por el profesor: pokit doullons
(licenciado en cuentas, sin llevar, por la pokit in a princetown university)

© pokit in a pocketgüizmani

"el silencio"

El silencio no nos habla sonidos,
cuando se escucha escrito borroso
en el alimento necesario
de lo que está dentro del alma.
El silencio es breve
cuando lo que se busca es silencio,
pero también sabe hacerse casi eterno
en el tiempo que grita mudo al tiempo.
El silencio puede saber a tarde
bajo los cuadros de una manta,
cuando la lluvia nos habla, en Morse,
desde el otro lado del cristal.
También puede saber a calle inquieta
a la espera de un niño que olvidó los deberes,
o a las hojas pasadas en aquel libro
de segunda mano que se compró a medias.
El silencio es gratis, no tiene precio
para los que hablan el lenguaje del dinero,
pero se encarece con cada paso que camina,
desde los rascacielos con corbata,
hasta los sótanos con grasa de nuestro suelo.
El silencio me dice, bajito,
que si habla, se romperá el silencio.

"descansado paciencias"

Me impacienta la paciencia
con la que se sienta la madera
del banco en el parque.
Ese saber estar sin gesto,
sin prisa por todo lo ajeno a su mundo
de cuatro pies en el suelo.
Frente a él transcurre la arena
que paso a paso suena,
la que es polvo seco de agosto,
y barro de nubes al llegarse hasta abril.
Puede el banco ser la parada
donde descansan los besos tempranos,
o el reposo del tiempo pasado
cercano al fin de algún tiempo.
Puede ser tantas cosas,
que las prisas no entienden
de bancos con arena y parque,
ni del sabor a calma que vive en un beso.

© pokit in a pocket "a granel"

Me gustan los sillones grandes, los sillones en los que puedes hacerte un ovillo, y dejar que los pies no toquen el suelo. Es el lugar donde mejor se pasa una tarde, de esas en las que todo llega tarde, sin ánimo de hacer otra cosa que no sea pasar la tarde. Cuando estás en él, en el sillón, puedes quedarte literalmente colgado de algún pensamiento, y a poco que entornas los ojos, ese pensamiento se toca con la suave frontera del sueño. Hay sillones que tienen por compañera de tarde una manta, pequeña o grande, pero es la manta del sillón. Por algún extraño designio aquella manta es algo así como la sábana santa, pero con cuadritos, y más de andar por casa, una pieza sagrada a la que no osamos sustituir por otra. Alguna vez que, por motivos extremos, hemos tenido que buscar el calor en los cuadros de otra, ni el sillón, ni nada, es lo mismo. Pesa más, o menos, tiene más pelos, o menos, es más grande, o más pequeña. En resumidas cuentas, no es la misma manta, y uno anda acostumbrado a abrazarla cuando se bebe el azul-naranja con el que el día corteja a la noche.
Hay sillones que no tienen mantas, ni patas para sujetar la euforia esa que deja el cansancio cuando se queda roto de perseguir tristezas. Hay gente para todo, pero sillones para muy pocos...

© pokit in a pocket “sillón”

Llega tiempo que llega por todos los lugares, tiempo de casa, de calle, de risa, de llanto. Tiempo que cuenta y se cuenta en un cuento, tiempo que jamás será contado antes de acabar, y un tiempo olvidado en recordar olvidarse de lo justo para no volver a olvidar.
Tanto tiempo para mucho y para nada, para llegar tarde al entierro propio de la tierra, o para llegar temprano a la paz de la boca ajena que me provoca su beso de guerra.
Tiempo naranja de blanco y patio en abril, que cuelga al azar los azahares de nieve y medina con los que se techan los pasos sin prisas, y se alargan las aceras hasta el cartel del mundo donde pone “fin”.
Tiempo que apremia desde las mejillas del rubor, o desde las caderas de la revolución más justa para ser evolución, y tiempo desde el sabor al que saben las lenguas amigas de pasar tiempo juntas.
Tanto tiempo para tantas horas a solas con el tiempo, y tan poco tiempo para gastarlo, cuando están llenos de planes los bolsillos de los planes sin tiempo.

© pokit in a pocket “tiempo al tiempo”