Recorrer las extensiones de la memoria, esos lugares en los que queda la huella de lo ya sucedido, y muchas veces también, de lo que jamás sucedió. Marcas quietas, archivadas, imágenes de la presencia pasada, en presente, con el futuro luchando contra la nada que llueve al otro lado del día, y al otro lado del cristal. Caminar con los pensamientos por los olores, afilar sus bordes, llegar hasta los rincones donde medita la mentira, los mismos metros, en uve, donde se ejecuta la verdad. Saborear las sensaciones del tacto temprano, brillar con el sudor del alba sobre las hojas del rocío, y escuchar, en el mensaje tímido de los gestos atrevidos, a la respiración que se cansa para descansar, luego, sobre el colchón donde la Luna una noche gimió. Merodear los colores de las letras de una tarde de invierno, retratar la nocturnidad de la piel del verano, antes de que el otoño se divorcie de los árboles, caricaturizar la mala sangre que nos riega a contrapelo, y permitir que el azar disponga sus manos sobre mi cuerpo, cuando mi cuerpo sea una apuesta perdida a favor de unas caderas dispuestas a dejarse ganar. Restaurar el tiempo que se descascarilla con el propio tiempo, comenzar a escuchar el ruido de las venas, ése que se olvida en la calma, y que renace latente, cuando cantan los coros imberbes en el teatro de la soledad. Prodigarme, y prodigarte/nos a la orilla de un río de génesis dulce, y epitafios conjugados por el verbo, sin participio, del agua con sabor a sal.

"Tareas"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

"Espera"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

1
Desperté en el mismo momento en el que la noche perdía la partida contra la semántica de la oscuridad, la habitación era un viejo cuchitril de paso lento, pero viajero, estaba maquillada con colores ocres, y rosados, que se encontraban en el borde del abismo donde se suicida la pigmentación. Aquella pensión era un pedazo de olvido con camas, una parcela que limitaba con la nada, aunque se llegase hasta ella de camino hacia el país de la piel prometida sin temor. En mi boca aún se podían encontrar los últimos resquicios de la civilización de un güisqui sin marca, que al beberse, realmente marcaba la dirección de la voluntad, prohibiendo escrupulosamente el sentido inapropiado de la circulación común del pensamiento racional. Es posible que aquella bebida fuese una de las últimas pruebas, si no la última, antes de entrar en el espacio de los viajes sin retorno, o al menos, sin un retorno con maleta llena, y cara de felicidad. Probablemente aquel brebaje habría sido en innumerables ocasiones una razón para no continuar el trayecto; la sinrazón que flotaba junto a las piedras redondas de hielo, y que se administraba con cada trago, con cada beso de cristal dado, era tan extrema, que a menudo llevaba hasta la aburrida seguridad de lo ya tenido, y se desandaban las zancadas de la temeridad desnuda de ropas. Mi motivo para haber llegado hasta allí, hasta esas paredes cargadas de kilómetros, y de estrechos caminos con cerradas curvas, no era otro que el de ubicarme en el patio donde juega lo prohibido, lo educadamente negado por ti. No me importaba ya mucho que atrás quedasen labios acogedores, manos fáciles de tocar, o noches plagadas de respiraciones a dúo, yo tenía el índice de precios sin consumo, y me consumía en el aprecio que no sabe del presente en primera-segunda persona del verbo: “amar-a”.

2
¡El amor del Amor de mi amor por tu Amor!
Si Sócrates le hubiese contado a Platón, que el amor era parte de la dactilografía distanciada, que amar era insistir en la existencia de la inexactitud constante, y que se asemeja a la manera que tienen las estrellas en el costado de tu mar, es posible que ahora no me calzase este par de viejas botas hechas con metros, miles de metros de cuero, dispuestos a pasar sin mirar hacia atrás.

3
¿Has imaginado alguna vez el sonido de una estrella fugaz?
Al verlas en el cielo, uno piensa que su sonido debe ser similar a un: pssssssssssssssssbuuumm… La realidad ha de ser bien distinta, creo que toda esa materia chocándose contra la atmósfera, estampándose contra la invisibilidad abrasiva de los gases salvadores que nos rodean, se merece ser algo más que un simple seseo con un final brusco. Debe ser un estruendo espectacular, una comunión de instantes mínimos, millones y millones de átomos estallando, unos contra otros, sumando sus pequeños chasquidos hasta el volumen que suena en la eternidad.

4
Deja que se consuman los últimos minutos, con sus cenizas pintaremos nuestras caras de domingo, y de siesta, y seremos un mundo lleno de voces, pero con caras de mimo.

"Undostrescuatro"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Por una ciudad
armada de olvido,
en lugares así está el sitio
donde vive el recuerdo
de quién soy,
nadie sabe cómo,
ni cuándo,
pero en mis venas crecen
agujas que intentaron
pespuntear el dobladillo
de las neutralidades.
Huyo del punto medio
del suceso
que deja a la piel
en segundo plano,
no me interesa
la mediocridad del tacto
que se explica
como un mal menor,
no me seducen los poros
cerrados a cal,
sin cantos de voces
con formas desnudas,
por eso me debato
en esta urbe tan olvidada.
Dejaré para mañana
una orden gris
que se ejecutó cuando mi hora
era propiedad del ayer,
dejaré tantas cosas
sobre la mesa donde nacen
las letras desprevenidas,
las que se tintan sin previo aviso,
las que se buscan
en un imposible
que sería realmente
tan posible.
Afuera, en las calles
de las prisas,
una multitud de pasos
llevan diferentes caminos
que conducen
a la misma ninguna parte
de cada día,
en cada semana,
de cada mes,
y piensan con gritos
de revolución correcta,
mientras yo vuelvo,
ya ves, a las palabras
que no pueden explicar
mi explicación de ti.

“Ciudad Olvido”
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Manos malabaristas y callejeras, manos que eligieron enraizarse al viento de tu ser con diez razones lanzadas al vuelo. Sus diez motivos los desconozco, no sé si fue asunto del azar, tal vez una bolita imaginaria cayó sobre una casilla de ruleta, con un número imaginario, y de ahí salieron todos estos bolsillos volantes sin fondo, que son el hogar de dos de camino hacia algún lugar más allá del suelo.
Son manos que, en ocasiones, se ponen guantes negros para robarle a la calle la cartera, y en la cartera de la calle sólo hay pasos ya dados, repeticiones de vidas dentro de otras vidas, que a su vez serán otras vidas en el mañana. Y entonces creo que es posible una tertulia a tus pies, cara a cara, en mitad de alguna plaza pintada con los severos brochazos de los colores de Marzo, en los pinceles de París.
Otras veces son manos con nariz de payaso, vestidas a rayas blancas y rojas, mudas de sonidos, pero gesticulantes de formas, y en sus gestos hay arenas de mar viajeras, y rutas blancas de cal retándole al mediodía del sol. En esos momentos las manos fabrican rincones posteriores, que se arremolinan entre las flechas de las horas de un reloj, refugios donde Charlie Parker hará sonar el tiempo del verano desde la curva a la que se abraza el realismo de su viejo saxofón.
Hay mil manos entre los dedos de dos manos, vestidas, desnudas, de día, de noche, da lo mismo el lugar, da lo mismo que jueguen "black-jack", o julepe, da igual que vivan en el centro del mundo, o que se dejen la vida pegada a las teclas negras del piano de un bar situado en el kilómetro doscientos veintidós, al fin y al cabo son manos que siempre terminan hablándome de ti, cuando el mundo se empeña en ser la última baza de un juego de cartas sobre la mesa del salón.

"Métodos de supervivencia manual"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Me asustan los señores santos con capirotes, me dan miedo, parecen del ku-klux-klan. No puedo decirlo, el Pulga se partiría el pecho de la risa, pero en Semana Santa me da pánico salir a la calle. Con lo que a mí me gustan los tambores, tenían que llevarlos los tíos del capirote, y es que cuando se nace en el “andergraun”, se es así hasta para los miedos. Yo, cuando los veo todos en fila, desde el balcón de la casa de uno de los padres del Pulga, me quedo tieso de miedo. Allí abajo, todos tan picudos, tan sin gestos, y sin decir ni pío, que entre tanto pico ya se les podía escapar, por lo menos, un pío.
El Pulga tiene una tía que trabaja de virgen en Semana Santa, la llevan a hombros por las calles, mientras la cantan saetas según pasa. La tía del Pulga trabaja de puta el resto del año, el Pulga dice que su tía es muy perfeccionista, y que si es virgen en Semana Santa, ya sólo puede ser mujer de la vida las demás semanas del año. Tengo ganas de conocer a la tía del Pulga, y también a su marido, aunque creo que el marido anda metido en líos de apuñalamientos... Y lo que yo le digo al Pulga muchas veces; “Pulga, me parece que tu familia es una familia desestructurada...” y él me contesta mirando al cielo: “sí, si desestructurada será, pero tiene un mal arreglo que no veas”
El Pulga es un mártir con modos de verdugo, y lo peor es que no lo sabe aún...

“La tía virgen puta del Pulga”
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

"La mímica de la calle"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

- Con mi aprecio para Tinito La Calma, el poeta de Lavapiés -

Vivía en la calle, a medio camino entre la ironía de lo sabido, y la contundencia de sentido único de lo que creíamos saber, estaba atrapada entre la cordura con horarios, y la locura con olas de temporal, aunque la verdad, lo realmente cierto es que se situaba exactamente entre su atropello, y la lentitud geométrica de los demás. La conocí cuando la Luna hacía esfuerzos por aparecer entre las nubes de humo invernal, y de amenaza de agua, del cielo de Lavapiés, me la presentó un poeta que se empeña en cantar su libertad para que se callen las bombas, aunque le duela a los oídos ignorantes que se visten con corbatas impecablemente sedosas. Esta es una ignorancia a la que el rapsoda combate a golpe de verso, con La Calma que le viste de filósofo, y le desnuda de hipocresía, y con el buen Tino de la tinta que se desgarra, sílaba a sílaba, en su ya desgarrada garganta. Él fue quien me presentó a aquella hada disidente, de nombre impronunciable, que se escondía bajo el lado oculto de la luz, esa que flota al otro extremo de la racionalidad cartesiana. Era aficionada a volar sobre La Habana sus aires de sin frontera, y también invertía en tecnología nuclear iraní en el parqué, sin columpios, de Wall Street. Miraba de frente cuando volaba de espaldas, callaba cuando se le escapaba la voz en un tren de mercancías, acompañando a alguna idea destinada a ser olvido unos kilómetros más allá. Ella me dijo que éramos luz en movimiento, que no podíamos detenernos porque desapareceríamos del teatro espacio-temporal de las galaxias, si lo hiciésemos. Yo la escuchaba atento, casi hiponitzado por sus palabras, eran caricias con formas de gotas de rocío, brillantes en el momento, redondas en el sonido, perfectas para ser saboreadas con los pies colgando sobre el techo del mundo. Así, desde el principio, pasarón los primeros segundos, los segundos en llegar hasta nosotros fueron los minutos, después las horas, y así el tiempo se hizo movimiento despacio, y el espacio fue un deseo estático casi inapreciable, pero veraz desde el desplazamiento del ayer. Supe que la excepción quiso hacerse cotidinana ese mismo día, y que la fortuna mía sería el infortunio de los demás, porque ella, aquella disidencia con alas de aire, y ojos de mar, se quedó a mi lado para siempre, y fue recuerdo presente, y futuro, y también esa compañía donde se nombra en silencio a la soledad.

"De Hadas disidentes y poetas de Lavapiés"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

"Mecano"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo