pokit in a pocket

diario de un inadaptao

teatros de la noche

Apenas unas palabras, pocas,

están a la espera de la tinta

que busca el camino del papel,

son insuficientes para llenar

las madrugadas con un cuento,

pero en su exactitud milimétrica

encuentro la dimensión necesaria

para este momento concreto,

letras discretas,

lejos de los sonidos diarios

que intentan borrarnos

del país de los pensamientos,

y ruidosas, escandalosamente ruidosas,

en el silencio opaco y nocturno de la luz.

Observo la paciencia del miedo,

está a la espera de la espera,

concienzudamente callado

tras guiones que le dan la espalda,

parece una mota de fuego eterno,

una condena a la eternidad de la pena,

y huyo de los tópicos a oscuras,

y de las dudas que se amontonan

al otro lado de las puertas,

no quiero ver el rostro de la muerte

antes de que me sonría la vida,

y escucho llegar una balada,

mientras la consciencia se ocupa

en desocuparse bajo arabescos de humo,

y la espera se vuelve una escena,

antes de la función teatral

que se estrena en la orilla que besa el mar.

"Teatros de la noche"

26/04/2011 14:56. pokitochus #. sin tema Hay 2 comentarios.

de estaciones y viajeros

Quisiera que escucharas todo ese ruido

que brota con la llegada de las fechas,

ahora es cuando se destierra

la palidez gélida de los rincones,

parece como si hubiesen sido pintados

con trozos de escarcha tendida al sol,

y es que ahora es la hora del naranja,

ahora sus pigmentos se apoderan

del pretérito imperfecto de tono gris,

y el futuro es un laberinto de palabras

que suenan a calle nueva

y a hojas escritas con letras de azahar.

Así es como se proclama la rebelión

anual de los sentidos,

la disconformidad deja

para más tarde las quejas,

mientras los versos son requiebros

en la arena de una maceta,

y al otro lado de las rejas

los acentos del aire se suspiran

cuando comienza a respirarse el sur.

Piel, y fervor, se dan cita

en un guión de vocación ineludible,

en ella son milllones los poros que se desnudan

del abrigo que se hizo con las telas del frío,

y yo vuelvo al lugar del que me fui,

y rompo la prisa de una vieja esfera,

amarillenta de tiempo,

que sigue estando mucho más lejos

de lo que nos dijo un día de abril,

y también te cuento el cuento

que me contó un día el viento,

y espero a que nazca la luna,

mientras dejo que, una por una,

nos mojen todas las gotas

que se anuncian en la respiración.

"De estaciones y viajeros"

23/03/2011 21:23. pokitochus #. sin tema Hay 4 comentarios.

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costumbrismo

Te reconozco frágil, escondida,

como la luz que surge de la noche,

como el sudor brillante de una hoja

escrita con la tinta del rocío,

y te encuentro en la reverberación

de tu propia sed, y en los discursos

donde buscas el agua necesaria,

y recuerdo el tacto de las páginas

de un libro de segunda mano,

tacto de papel amarillo

tocado por el paso del tiempo,

tacto con remolinos de letras,

tacto callado que no dice silencio.

El olvido ha cerrados los bares

escritos para el viaje de los versos,

las esquinas rotas de su paredes

se desmoronan sobre la soledad

de los abrazos sin brazos,

y te sé, sin que quieras nombrarme,

como el viento sabe del invierno,

y callo para que me sientas más,

y pienso como piensan los olvidos

desgastados de tanto tener que olvidar,

y me uno al silencio de ese momento,

lejos de los espejismos que te ofrecían

al final de donde el camino tiene su final.

“Costumbrismo”

08/02/2011 17:54. pokitochus #. sin tema Hay 2 comentarios.

agnosticismo diario

Llegar un segundo después

del segundo marcado para estar,

hablar con las palabras de espaldas,

mirando a la pared,

acostumbrarse a la vista estática

para ver sin la necesidad de entender,

y respirarte, en la dualidad asfixiante

que comparte el espacio

por el que se muere el tiempo,

y presenciar la agonía de la luz,

mientras la oscuridad se convierte

en algo lamentablemente nuestro,

y una parte del silencio se derrama

por los bordes de una sombra sin voz.

Batalla mortal en la ciencia del instante,

seremos una víctima más

para la inercia de las fuerzas centrífugas,

y se dislocarán los pensamientos

que tienen los pies en el suelo,

y enmudecerán las promesas

que aseguraban dos metros

cuadrados de eternidad,

más allá del lugar de las estrellas,

y entenderé la prontitud de las gotas de rocío,

mientras al otro lado de las puertas

el día volverá a ser una excepción de la noche,

y en las camas morirán los tableros

donde las piezas muertas juegan al ajedrez.

"Agnosticismo diario"

21/01/2011 16:26. pokitochus #. sin tema Hay 1 comentario.

crónica de algo crónico

Como el lienzo en blanco

del primer pensamiento,

con la contundencia

que tiene el mar contra las rocas,

así llegas,

vestida con el sabor breve

del momento preciso,

envuelta por ese manto

de niebla que cubre

la verdad de las horas,

y a deshoras,

en tus manos los recuerdos

son hilos sueltos del recuerdo,

hilos con forma de espuma,

de espuma azul y sal de ola.

Equilibrar la distancia,

olvidar la cercanía de un abrazo,

a millones de años luz,

es un ejercicio insignificante

para la locura cotidiana,

una representación teatral

en dirección contraria al destino,

y como tú, soy una señal perdida

dentro del presidio de la razón,

y me convierto en parte

de las condenas preventivas,

y callo para escuchar

a lo lejos cómo grita la ciudad,

y para que tú seas calle,

se agrietan las tapas del libro

sobre la libertad del viento,

y el viento quiere ser palabra,

y toma la forma de un cuento

que tiene las sombras de la realidad.

"Crónica de algo crónico"

20/12/2010 16:32. pokitochus #. sin tema Hay 3 comentarios.

Alguna vez quise
ser calle de feria,
o aire que vuela
en una verbena de barrio.

Me hubiera gustado
ser la siesta
que calla agosto
más allá de la puerta,
la que se despierta fresca
con olor a tierra mojada,
la que renace al final
de dos caricias opuestas.

Soñé con ser el campeón
del mundo en tu cuerpo,
o el barco pirata
por el que te dejaste atracar,
quise convertirme en limo
y arena, dulce de blanca,
para sedimentarme en tu piel,
para ser aborigen en el delta
que te triangula los suspiros,
el que ondea tus ríos secretos
hasta las olas rizadas del mar.

“Calle feria”
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

18/10/2010 13:53. pokitochus #. sin tema Hay 3 comentarios.

agua azul hielo

Con agua de hielo azul, sin frío,

dos actos de sed beben del rocío,

dos lenguas del todo desnudas,

dos razones para las camas furtivas

que duermen tras el muro del qué verán.

¿Acaso no tuvo la sangre el valor

valiente para circular por la causa?

Coincidieron en el mismo miedo,

y a la misma hora punta

se arrinconaron como el polvo,

se mutilaron todas las frases

con los cuchillos del punto final,

tapiaron la voluntad de su oídos

con el silencio del barro seco,

borraron las huellas en el tacto

de cada uno de sus diez dedos,

y renegaron como la madrugada

reniega de la impaciencia del sol.

Los bosques quisieron comenzar

a abandonar los colores verdes,

los mares se quedaron a la deriva,

asesinados por la calma chica

que se evapora con la realidad,

el horizonte quedó a sus espaldas,

toda aquella dislexia circunstancial

llegó a tomar las formas de la ingeniería,

y se confundieron con las obras,

y se mancharon con los grises

del cemento que eleva la rebosante soledad.

"Agua azul hielo"

29/07/2010 23:12. pokitochus #. sin tema Hay 1 comentario.

summit meeting at birdland

Seré una estatua de arena

con el desierto en el alma,

buscaré la diminuta quietud

de los granos sin agua,

besaré el cielo con la boca

de todos los horizontes,

y el silencio me acompañará

cuando se quiebre la voz,

y volverán a brotar estrellas

en los campos del firmamento.

Recogió los últimos papeles que había dejado sobre la mesa, cerró todos los cajones del viejo escritorio, un simple movimiento de llave bastó para clausurar la memoria de mucho tiempo. Cuando opinó que todo estaba como debía estar, y tras asegurarse de ello, echando un último vistazo al espacio que le rodeaba, se dirigió hacia el viejo tocadiscos. Con especial cuidado, abrió la tapa de plástico que cubría el plato, se giró, y sacó, con la misma atención con la que se coge a un bebé, un vinilo negro, circularmente bello, que colocó sobre la goma del giradiscos. Las notas del saxofón de Charlie Parker contaban el año 1951, aquel disco era el paraíso prometido para cualquier oído sin prejuicios, "Summit Meeting at Birland" empapaba el aire de la estancia, y él se dejaba mojar por aquella música, sentado en la silla del escritorio. Se levantó para prepararse un bourbon sin hielo, una pequeña cascada ámbar cayó dentro de un vaso ancho, y volvió con él a la silla que había abandonado hacía sólo un momento. Una vez sentado, y tras un gran sorbo del néctar de Kentucky, cerró los ojos, y dejó pasar el tiempo, como si el tiempo no pasase por aquel lugar. Parker seguía volando en el aire, y tras los cristales ajenos, la ciudad se reducía a las calles de siempre, desde las ventanas de siempre. Aquellas cuatro paredes eran el refugio perfecto, entre ellas habían nacido, y muerto, miles de historias, unas mejores que otras, es cierto, pero allí habían convivido el amor y el desamor, la alegría y la pena, el pobre y el rico, el cielo y la tierra, y todos habían brotado, y crecido, dentro de ese cubo habitable con vistas a la inmensidad.

Abrió los ojos cuando sonó la última nota de la última canción del disco, se levantó, y se dirigió hacia el tocadiscos, retiró la aguja de los surcos mudos del vinilo, y volvió a cubrir el giradiscos con cuidado. Se giró hacia el centro de la estancia, dio tres pasos para colocarse justamente ahí, en el centro, y de uno de los bolsillos del pantalón, sacó un puñado de aire, que dejó caer sobre sus pies. Cerró los ojos, y escuchó, notó el olor del Sáhara visitándole, y su silencio, sin miedo, acunando cualquier rastro del antiguo dolor.

El cuarto quedó vacío, los cajones cerrados, y unos granos de arena en el suelo, justamente en el centro de la habitación, recordaron, bailando al viento, la melodía de la última canción.

"Summit Meeting at Birdland"

28/06/2010 17:33. pokitochus #. sin tema Hay 3 comentarios.

teoría sin relatividad

Tienes el ritmo de los versos
que se reescriben con el tiempo,
letra a letra, sílaba por sílaba,
te vistes con la añoranza perfecta.

Sería absurdo ignorar
que fuiste el mejor poema,
y sin embargo, se quiebra
un papel cuando te siente en él,
y se retuerce la semántica,
como si estuviese hecha
con el dolor dolido,
y se derraman las olas
sobre las mejillas del mar.

Discurres dentro del sonido
que pernocta en algunas noches,
eres ese silencio atronador
que no deja mirar a la luna.

Y entonces volvemos
a ser la verdad
que se escapó de las manos,
dos disidencias inalterables
fuera de un patio, y sin mayo,
y en los reproches
no llevas escote,
y de las curvas
nacen brazos rectos,
y en la sal de mis heridas,
como siempre,
la costumbre son las quejas
concéntricas de tu invariable dolor.

18/06/2010 10:39. pokitochus #. sin tema Hay 3 comentarios.

caos subatómico

El sabor se tornó agrio,
y sin embargo, te quise
en mi boca de siempre,
y mi tacto quiso
la aspereza de tu tacto,
y de la incoherencia
de la materia brotó la sangre,
y una herida en el tiempo
quiso volverse eternidad.

Pensaste que sólo éramos
dos miniaturas a escala,
dos cartas sin trébol,
y con el reverso marcado,
perdidas sobre la mesa
del póquer universal,
y nos apostamos,
como si fuésemos
los dobles de la nada,
y en la nada,
nos encontramos
con una nota en blanco,
y la rúbrica de un suspiro
falleció sin desnudarnos,
y la piel nunca supo que era piel.

"Caos subatómico"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

07/06/2010 17:35. pokitochus #. sin tema Hay 2 comentarios.

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