pokit in a pocket

Por una ciudad
armada de olvido,
en lugares así está el sitio
donde vive el recuerdo
de quién soy,
nadie sabe cómo,
ni cuándo,
pero en mis venas crecen
agujas que intentaron
pespuntear el dobladillo
de las neutralidades.
Huyo del punto medio
del suceso
que deja a la piel
en segundo plano,
no me interesa
la mediocridad del tacto
que se explica
como un mal menor,
no me seducen los poros
cerrados a cal,
sin cantos de voces
con formas desnudas,
por eso me debato
en esta urbe tan olvidada.
Dejaré para mañana
una orden gris
que se ejecutó cuando mi hora
era propiedad del ayer,
dejaré tantas cosas
sobre la mesa donde nacen
las letras desprevenidas,
las que se tintan sin previo aviso,
las que se buscan
en un imposible
que sería realmente
tan posible.
Afuera, en las calles
de las prisas,
una multitud de pasos
llevan diferentes caminos
que conducen
a la misma ninguna parte
de cada día,
en cada semana,
de cada mes,
y piensan con gritos
de revolución correcta,
mientras yo vuelvo,
ya ves, a las palabras
que no pueden explicar
mi explicación de ti.

“Ciudad Olvido”
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Manos malabaristas y callejeras, manos que eligieron enraizarse al viento de tu ser con diez razones lanzadas al vuelo. Sus diez motivos los desconozco, no sé si fue asunto del azar, tal vez una bolita imaginaria cayó sobre una casilla de ruleta, con un número imaginario, y de ahí salieron todos estos bolsillos volantes sin fondo, que son el hogar de dos de camino hacia algún lugar más allá del suelo.
Son manos que, en ocasiones, se ponen guantes negros para robarle a la calle la cartera, y en la cartera de la calle sólo hay pasos ya dados, repeticiones de vidas dentro de otras vidas, que a su vez serán otras vidas en el mañana. Y entonces creo que es posible una tertulia a tus pies, cara a cara, en mitad de alguna plaza pintada con los severos brochazos de los colores de Marzo, en los pinceles de París.
Otras veces son manos con nariz de payaso, vestidas a rayas blancas y rojas, mudas de sonidos, pero gesticulantes de formas, y en sus gestos hay arenas de mar viajeras, y rutas blancas de cal retándole al mediodía del sol. En esos momentos las manos fabrican rincones posteriores, que se arremolinan entre las flechas de las horas de un reloj, refugios donde Charlie Parker hará sonar el tiempo del verano desde la curva a la que se abraza el realismo de su viejo saxofón.
Hay mil manos entre los dedos de dos manos, vestidas, desnudas, de día, de noche, da lo mismo el lugar, da lo mismo que jueguen "black-jack", o julepe, da igual que vivan en el centro del mundo, o que se dejen la vida pegada a las teclas negras del piano de un bar situado en el kilómetro doscientos veintidós, al fin y al cabo son manos que siempre terminan hablándome de ti, cuando el mundo se empeña en ser la última baza de un juego de cartas sobre la mesa del salón.

"Métodos de supervivencia manual"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Me asustan los señores santos con capirotes, me dan miedo, parecen del ku-klux-klan. No puedo decirlo, el Pulga se partiría el pecho de la risa, pero en Semana Santa me da pánico salir a la calle. Con lo que a mí me gustan los tambores, tenían que llevarlos los tíos del capirote, y es que cuando se nace en el “andergraun”, se es así hasta para los miedos. Yo, cuando los veo todos en fila, desde el balcón de la casa de uno de los padres del Pulga, me quedo tieso de miedo. Allí abajo, todos tan picudos, tan sin gestos, y sin decir ni pío, que entre tanto pico ya se les podía escapar, por lo menos, un pío.
El Pulga tiene una tía que trabaja de virgen en Semana Santa, la llevan a hombros por las calles, mientras la cantan saetas según pasa. La tía del Pulga trabaja de puta el resto del año, el Pulga dice que su tía es muy perfeccionista, y que si es virgen en Semana Santa, ya sólo puede ser mujer de la vida las demás semanas del año. Tengo ganas de conocer a la tía del Pulga, y también a su marido, aunque creo que el marido anda metido en líos de apuñalamientos... Y lo que yo le digo al Pulga muchas veces; “Pulga, me parece que tu familia es una familia desestructurada...” y él me contesta mirando al cielo: “sí, si desestructurada será, pero tiene un mal arreglo que no veas”
El Pulga es un mártir con modos de verdugo, y lo peor es que no lo sabe aún...

“La tía virgen puta del Pulga”
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Tú dijiste algo sobre la mímica de la calle, y yo me quedé a verla gesticular, mientras al fondo buscabas entre los libros viejos de una olvidada librería que se llamaba Silencio. La mímica de la calle me puede importar un bledo, la mímica de la calle es inmóvil, estatua, fotografía, si no hace, al menos, una forma tuya, o un contorno de ti. Hay veces que la mímica de la calle es fría, y me lo dices desde la puerta de salida del día. Yo creo que por eso te pones un gorro de lana que tiene forma de gorro de dormir, porque es casi el final del día, sólo quedan unas calles, en la calle, para que pueda pasar tu autobús. Aquí el frío es continental, o eso dicen los que lo estudian, pero para mí el frío es un archipiélago de sitios que no conocieron una lata de té, o un tejado adoptado por gatos, o un montón de cosas más, pero siempre que tengo frío, lo único que veo son islotes de vacíos sin peca. La mímica de la calle tiene colores de patio andaluz que camina la primavera, y oscuridades de distancia al cuadrado, pero dividida entre dos. A mí me gusta la mímica de tu calle, pero la de Wall Street ya no te creas que me gusta tanto.

"La mímica de la calle"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

- Con mi aprecio para Tinito La Calma, el poeta de Lavapiés -

Vivía en la calle, a medio camino entre la ironía de lo sabido, y la contundencia de sentido único de lo que creíamos saber, estaba atrapada entre la cordura con horarios, y la locura con olas de temporal, aunque la verdad, lo realmente cierto es que se situaba exactamente entre su atropello, y la lentitud geométrica de los demás. La conocí cuando la Luna hacía esfuerzos por aparecer entre las nubes de humo invernal, y de amenaza de agua, del cielo de Lavapiés, me la presentó un poeta que se empeña en cantar su libertad para que se callen las bombas, aunque le duela a los oídos ignorantes que se visten con corbatas impecablemente sedosas. Esta es una ignorancia a la que el rapsoda combate a golpe de verso, con La Calma que le viste de filósofo, y le desnuda de hipocresía, y con el buen Tino de la tinta que se desgarra, sílaba a sílaba, en su ya desgarrada garganta. Él fue quien me presentó a aquella hada disidente, de nombre impronunciable, que se escondía bajo el lado oculto de la luz, esa que flota al otro extremo de la racionalidad cartesiana. Era aficionada a volar sobre La Habana sus aires de sin frontera, y también invertía en tecnología nuclear iraní en el parqué, sin columpios, de Wall Street. Miraba de frente cuando volaba de espaldas, callaba cuando se le escapaba la voz en un tren de mercancías, acompañando a alguna idea destinada a ser olvido unos kilómetros más allá. Ella me dijo que éramos luz en movimiento, que no podíamos detenernos porque desapareceríamos del teatro espacio-temporal de las galaxias, si lo hiciésemos. Yo la escuchaba atento, casi hiponitzado por sus palabras, eran caricias con formas de gotas de rocío, brillantes en el momento, redondas en el sonido, perfectas para ser saboreadas con los pies colgando sobre el techo del mundo. Así, desde el principio, pasarón los primeros segundos, los segundos en llegar hasta nosotros fueron los minutos, después las horas, y así el tiempo se hizo movimiento despacio, y el espacio fue un deseo estático casi inapreciable, pero veraz desde el desplazamiento del ayer. Supe que la excepción quiso hacerse cotidinana ese mismo día, y que la fortuna mía sería el infortunio de los demás, porque ella, aquella disidencia con alas de aire, y ojos de mar, se quedó a mi lado para siempre, y fue recuerdo presente, y futuro, y también esa compañía donde se nombra en silencio a la soledad.

"De Hadas disidentes y poetas de Lavapiés"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Un mecano, sí, eso es lo que me viene la cabeza, a veces, cuando te pienso. Un mecano lleno de piezas, piezas largas, cortas, redondas, cuadradas, rojas, blancas, azules, negras, transparentes, metálicas, y también tuercas, muchísimas tuercas y arandelas para esas tuercas, y un montón infinito de formas por hacer a la espera. Dicho así, y a simple vista, sé que no parece muy romántico, pero como en casi todo, no todo lo que parece termina siendo lo que era. Eres un mecano porque no sé por dónde comenzar a empezarte, no sé cómo hacer para esconderte el libro de instrucciones, y que no lo leas, porque cuando lo lees te pasa que te ciñes a la ley de la gravedad, y la gravedad es ley, y leí que era grave no saber por dónde empezar a comenzarte. También eres un mecano porque tienes piezas del mundo en tus manos, entre tus dedos, bajo tus pies, y las tienes así, a pedazos, revueltos en la caja donde escondes los sueños que te quedan por contar. Y si te vienen minutos con los segundos primero, corres a por el dichoso libro de intrucciones, y vas a la hoja del orden de las cosas, y me la enseñas, y la ignoro porque nunca me enseñaron a leer: made in taiwan. Entonces suenan tacones sobre la madera, y los gitanos del barrio lanzan sus sombreros al aire, y se les desmadra el tupé, y sale el cristo a procesar la calle con el libro de intrucciones en una mano, y en la otra el diccionario de: "deidadñol-taigüanes/taigüanes deidadñol". Y me aplica, el dios políglota procesante, una semana santa severa, y te haces mecano de nuevo, porque te monto, y te desmonto de un grito para que te/me caigas mal. Odio a la ingeniería con instrucciones, y odio a los alemanes que las escriben, porque me suenan a chino, y también odio la formalidad que tienen sus páginas ordenadas una tras otra, y con números para que no se escape ni una. Yo no sé si ahora te parece romántico esto que te cuento, yo creo que lo es, porque mira la que monto para intentar saber por dónde debo arriesgarme a comenzarte a empezar.

"Mecano"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

No tengo apenas letras,
se ahogan a cada minuto
en un mar lleno de tiempo,
con olas llenas de horas,
muchas horas de altura,
y espuma seca parda,
y caballitos de mar cojos,
y también de caracolas
rectilíneas totalmente mudas.
No tengo cosas que contar
más allá de unos metros,
y estos metros son frágiles,
tanto que parecen centímetros,
o milímetros puestos de puntillas.
No tengo luces que dar,
ni imágenes que expliquen
sus formas para la comprensión,
no tengo guión, ni apuntador
maestro en la improvisación,
y tampoco hice memoria
cuando encontré el camino.
No tengo ganas que gastar,
apenas quedan algunas tendidas
donde se seca la ropa rota,
en el tendedero de los sueños
que eligieron una tonalidad añil,
antes de ser tela rasgada,
agujereada por los disparos del sol.

"Despropiación cotidiana"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Me tuerces las letras,
antes de que salgan de la boca,
volteando el sentido
que no entiende de ratos a solas.
Posas tres huellas
de tiempo escueto,
y de noble madera,
esquivando los piropos
que se escriben en tus pasos
pequeños, y grandes,
de chicle y rock&roll.
Vas, vienes, pero siempre
queda el sabor de las frases
que sin decirse, se gritan,
y se escuchan
más allá del silencio.
Eres compañía, y compañera,
que se riza en los recuerdos,
y te alisas en las noches
de la luna que no espera.
Eres el sol y la sombra,
el agua con sed,
un sin, con un con,
un uno, y dos confusos,
dos, uno y dos, obtusos,
uno y uno igual a dos.
Me tuerces las palabras,
antes de que las deletree mi boca,
escondiendo las camas vacías,
que se llenan de estar solas.

"Dunas y hojas"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

Quería empezar un poema que no dijese nada importante, que huyese de la filosofía triste que bulle en los versos. Tampoco quise que amor fuese una palabra de serie, e intenté sellar las ventanas que dan al alma de las otras personas. Olvidé la épica tópica, y la típica rima fácil de terminación en “ar”, mientras colocaba andamios alrededor de las letras. Pensé que sería mejor buscar una razón que quitase la razón a las frases que buscaba, así luego sólo tendría que quitar la razón a esa razón disidente, para llegar a la declaración de principios que sería el embrión de mis delirios de poeta.
A mi alrededor se amontonaban las facturas sin futuro de pago, los botones descosidos de aburrimiento, y alguna que otra cita a ciegas con la muerte de las citas. La cosa no estaba para derrochar utopías, y yo me había embarcado en la travesía de nunca acabar, andaba buscando la respuesta a la pregunta del millón. Hubiese sido más sencillo rimar amor con terror, abandono con perdono, o pasión con fusión, pero no, yo quería la palabra exacta que lo dijes todo, y nada, si fuese necesario decir nada.
Volví a imaginar el desierto plano que se levantaba sobre mi cabeza, clavando sus raíces de fuego, y cristal roto, en los pensamientos que intentaban respirar fuera de aquella tormenta de arena. Quise huir de él, recuperar la frialdad de la perspectiva exacta del infinito, y el tiempo chocó por un segundo contra mí...
No recuerdo si era martes, o si era viernes, pero no tenía la menor importancia el detalle de la fecha, sólo importaba el sabor a nombre que comenzaba a visitarme, sin remitente. Era un nombre borroso, se escondía en la distancia que hay entre la realidad y la mentira, portando, cosidos en sus ropas, los deseos que nadie se atrevió a confesar. Era un nombre sin rostro, pero sabía susurrar y gritar, reír y llorar, correr y parar, amar y fornicar. Era el invierno del verano, y también la flor de abril en noviembre, la tierra perfecta donde vivir enterrado hasta la muerte, que siempre vivía afuera.
Quise saber las letras que formaban ese rostro de nombre, pero sólo encontré el apellido del olvido, y una nota en blanco firmada por mí.

"Uno de uno"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo