pokit in a pocket

Quiso ser poeta,
y devolver la verdad
al dolor que duele,
por eso borró de sus letras
las metáforas,
y quemó las hojas
que pueblan
los suelos del otoño,
y abrió los mapas antiguos
de los lugares
en los que vivió su soledad.

Aprendió a rechazar el adorno
que falsifica la tristeza,
no quería llenar con plata
las noches de sus recuerdos,
porque la Luna no camina,
ni tiene memoria,
y en la noche hay noche,
mucha noche, noche
que huele a abandono,
y que se vuelve día
tras las cortinas de la verdad.

Intentó ser poeta,
y quiso que la muerte
tuviera el olor de la muerte,
y que las asusencias
volviesen a habitar los vacíos,
y cerró la boca
para evitar los besos,
y amenazó a sus manos
con las frases de los puños,
y se arañó con las caricias
que no volverían a acariciar.

Dejó sobre el papel
la palabra amor,
y el papel enmudeció,
y se agrietó al sentir su peso,
y describió la distancia
con la rotundidad de la lejanía
que no se llega a ver,
y tuvo miedo al decir temor,
y la sed empapó sus labios
cuando nombró la sal,
y se abrazó a la nada,
como se abraza el viento
a las horas del vendaval.

"Intentación"
© El País de los Tejados.
chus alonso díaz-toledo.

Un viejo papel arrugado,
surcado por el tiempo,
casi gastado por los ojos,
de color amarillento lento,
con las esquinas perdidas,
sujeto a dedos que esperan,
manoseado como los juegos
donde se pierde el azar,
viajero de bolsillos vacíos
que son de paso incierto,
doblado en una cartera
a la que no le salen las cuentas,
o entre las páginas calladas
de un libro que quedó sin leer,
y que siguió viviendo a medias,
.
Un papel en el que cabe
la eternidad de todo el amor,
y la tijera impía del desamor,
cuadrilátero cuadriculado
donde se pelean los guantes
de Aristóteles, y los de Platón,
pensamiento, de hace tiempo,
para un árbol de puño y letra
que nació del romance diario
que tienen el agua, y el sol,
papel con tanto a sus espaldas,
y con mil frentes abiertos
con el sudor de sus batallas,
papel testigo del color del viento,
y también de la muerte de una flor.

"Amarillo papel"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

El calor vagaba sin tapujos
por las calles de mediodía,
entraba en la ropa tendida,
se enroscaba en ella,
buscaba entre la humedad
limpia de lo cotidiano,
también se asomaba
a las ventanas donde
nos duerme la siesta,
y se escondía bajo
los árboles de la sombra,
esperando a que alguien,
tal vez, lo saliese a buscar.

Yo me empapé con la certeza
de ese sur tan sincero,
era de cal, y de luna blanca,
y de paseos sobre el albero
que alfombra sus ferias,
era un sur valiente,
un sur hecho con caminos,
y con brotes nuevos,
por eso quise formar parte de él,
y desmigarme en su caldo,
como el pan en el agua,
y mecerme con su música
de aires, vestidos de azahar.

Sur, tan presente
como si no hubiera un mañana,
y sin embargo, tanto pasado
en la memoria de tus piedras,
y tantas tareas aún por hacer,
sur que no tienes altar,
y que profesas los domingos,
y también, todas las demás
fiestas que se han de guardar.

"Sur al sur"
(de vino, y de Córdoba, y de andaluza de ultramar)
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo