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pokit in a pocket

palabra callada

Creo que hay una palabra sin letras
que aguarda tras el silencio, callada.
Está hecha con retales del pasado,
y pedazos de futuro añorados en presente.
Son vocales, ahora en bocas mudas,
sin sonidos consonantes, por frágiles.
Es esa palabra que nace blanca
frente a unos ojos escritos en negro,
como la sombra que regala el azahar al suelo,
y parece poco todo el tiempo del tiempo,
porque las horas son minutos por la piel
cuando en cada segundo nace de nuevo el primero.

© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo. "palabra callada"

6 comentarios

pokito -

Muchas gracias, Ximena, me alegra que te haya gustado. Un beso.

Gracias por pasar a leer, Alba, y gracias por la reflexión del silencio cargado de sentidos. El eterno problema de decir, o no decir, por miedo a decir...

Mi estimado maestro, y amigo, me reitero en que usted me ve con demasiada bondad en mis letras, y posiblemente, con la ausencia de sus gafas (nuevas) ante sus ojos. Un abrazo, maestro.

El nivel anda como el de los pantanos, Stuffen, a ratos. Saludos.

Gracias por el regalo, Virginia, es muy bonito. Un beso.

Gracias a todos.
chus

Virginia -

Chus, te dejo este poema que me evoca el tuyo:
Las palabras no entienden lo que pasa
las vocingleras las oscuras las dóciles
las que llaman las cosas por su nombre
las que inventan el nombre de las cosas
las palabras que dije o me dijeron
las que leí en los libros las que escribo
las que pensé mirando una ventana
las que acercándose al silencio gritan
las que al tocar el fuego se desfogan
las que truecan los trinos y los truenos
las que sirven la mesa de mi casa
las de la líquida caligrafía
que cae por las paredes de la escuela
las que dicen a dúo el pez y el pájaro
las palabras que tuve o que no tuve
para llamar al mundo y que viniera
las que tienden un hilo minucioso
que va de los balcones a las bocas
y de las bocas a la historia y pasan
las que pasan la noche entre papeles
o suben la escalera del insomne
y se introducen en su sueño a ciegas
las que ordenan el ruido en los rincones
las que barren el vómito de rabia
las que saltan del fémur a la luna
las que cortan la sombra calcinante
las que labran un nombre en una piedra
para mejor perpetuar el olvido
las que bajan al árbol por el aire
y se trepan al cielo por el tronco
las que mastican un cangrejo lento
las que anuncian el fin de la cuaresma
las que le quitan miedo al asesino
y lo dejan dormir le montan guardia
las que no sangran aunque se las hiera
las que no mueren aunque se las mate
las que roban futuro en un embudo
las que administran mitos y virtudes
las que mantienen trato con el viento
las que advierten el agua incinerada
las que abren los labios de la tierra
buscando el astrolabio de tu grito
las que te dicen sin creer que oyes
vuelve a pelear Ramón aunque te mueras
las palabras no entienden lo que pasa.

Salvador Becquer Puig

1beso.

Stuffen -

Qué de tiempo que no pasaba por aquí.
Me alegra comprobar que el nivel no ha bajado. :)
Saludos

Alvaro -

Escribe de una manera muy particular, estimado amigo mío. Se lo digo frecuentemente, y me reitero en mi admiración por esa manera de decir. Un abrazo.

alba -

A veces cuando las palabras "callan", es cuando más dicen... A veces, los silencios contienen gritos desesperados...

Muchas veces la palabra nace con fuerza, pero muere en el intento de conseguir su objetivo.

El tiempo y el espacio de la Palabra es... todo un mundo.

Ximena -

¡Qué bonito! Se me hace caliente y frío. Ternura y cruda realidad. Repito que es muy bonito. Un beso Pokito.