Lo que tenía que pasar pasó, y El Pulga anda mustio y ojeroso. Mira que se lo dije: "Pulga, no te juntes con las niñas del colegio de monjas, que son un poco caprichosas". Él no me hizo caso, decía que la niña de los calcetines con rayas de colores no lo era, y me decía que lo sabía porque la niña le había dicho que tenía un agujero en el dedo gordo del calcetín izquierdo. Ahora la niña se ha ido con un niño que lleva zapatillas nike limpias, camisetas adidas planchadas, pantalones "levisestrausrenuevosquinientosuno", y se peina con gomina para atrás el tupé, porque seguro que tiene tupé aunque no lo enseñe. El Pulga había construído un jardín del futuro en miniatura, dentro de una lata pintada de maceta, y también había robado un libro con dibujos de gatos, y machacaba la hierba del campo con un poco de agua para hacer una colonia que fuese original. Ahora dice que lleva barba de "desenamorao", y yo no me atrevo a quitarle la ilusión, pero El Pulga no tiene barba porque es muy pequeño para tenerla. Pasa los días sentado, cruzado de brazos, moviendo la cabeza en gesto de: "no no no, no puede ser". Susurra nombre extraños, dice: Nietzsche, o Platón, y a veces Erich Fromm. Cuando dice Erich Fromm, pone cara de "puaaaaaaaaaag", y vuelve a su cabeza con el: "no no no... Yo le pongo vasos de agua con sal, y le digo que es vodka, y que beba para olvidar. El Pulga toma los tragos de un tirón, funce el ceño, saca la lengua hasta que se le ve la campanilla, y dice: "aaagg". La sal se la pongo porque él me lo pidió, me dijo que con el agua sola no parecía que sufriese lo que sufre, sino que más bien parecía que andaba muerto de sed, sentado como un bobo alegre de ser bobo, que descansa en un día de calor. Yo, cuando El Pulga se pone así de metódico, me callo, y sus deseos son órdenes, porque si no lo hago me dice que siempre me pongo de parte del enemigo. Ahora le doy la razón en todo, y como me ve tan a su favor, me mira con agradecimiento, y me dice que espera no verme sufrir nunca como sufre él. Me pone un poco nervioso que, cuando me lo dice, me pone una mano sobre el hombro, y me dice: "Pokito, mi querido Pokito, yo te cuidaré cuando el amor te dé la espalda". Se me ponen los pelos de punta cuando me dice eso, el último ser vivo que tuvo El Pulga a su cuidado fue a la rata Juliana, y la apuntó a una excursión de Air Madrizz, a Ganímedes, que organizaba una gente raheliana que se vestía toda igual, con túnicas fucsias, y que decían algo sobre el final de la humanidad. De la rata Juliana nunca más se supo... Hoy voy a intentar que se levante de la mesa, quiero que salga a la calle, y que le dé el sol, porque ayer me dijo que a lo mejor se hacía albino doméstico, y aunque yo le quiero un montón, un Pulga albino, siempre en casa, no entra en mis planes de lo que es la infancia que debo llevar de camino a la pubertad. Si consigo convencerle para que salga, me lo llevo al Corte Inglés,. y le tengo toda la tarde rayando discos de Eros Ramazzotti, de Andy y Lucas, y de Ella Baila Sola. Así salió de la depresión cuando descubrió que Churretes le había dejado su chupete a Borja, un niño rubio que baja al parque con la ropa limpia Y lo que yo le digo: "Pulga, que eres hijo de una madre muerta, y sobrino de una tía puta que trabaja de virgen en una procesión de semana santa..." Cuando se lo digo me mira, abre sus ojos aún más, y sonríe, y luego ríe, y me pasa el brazo por los hombros, y me dice: "Pokito, menos mal que no te tienes que ganar la vida como animador social". Y así hora tras hora, día tras día, y mes tras mes, durante todo el año, es El Pulga, pero yo le quiero porque es mi amigo..
"El Pulga y sus ojeras"
© pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.
