pokit in a pocket

A veces uno se para a pensar, en mi caso esto sucede en contadas ocasiones, pero cuando lo hago sucede, no siempre, que me entero de algo. Me pasa que, aunque cierro los ojos intentando ver la pantalla de lo metafísico, se me olvidan en lo cotidiano las gafas de ver lejos de cerca. No sé si me explico, pero tampoco hay drama si no se me entiende, que tampoco yo lo hago mucho, eso de entenderme digo. Pues eso, que ando doblando esquinas de nuevo, bajando cuestas arriba, y subiendo cuestas una y otra vez, que vuelven a dejarme abajo siempre. Pero no me molesta, aunque tampoco esté dando palmas con las orejas, no ando de careos inútiles con las razones del ánimo y sus circunstancias. Ayer me acordaba de las canicas con las que jugábamos al “gua”, esas que tenían rizos de colores en el interior de la esfera transparente, y me venían a la cabeza esos rizos por asociación de pensamiento, y mi pensamiento no era otro que todos los que me dejé sin pensar en su momento. Sí, porque soy propenso a no pensar a tiempo, bueno, muchas veces ni tarde lo hago, pero es por una razón muy importante, a mí me pesan los pensamientos en el bulbo raquídeo. Mi bulbo raquídeo no es un estibador de muelle, no lo es, es más bien un órgano que tengo dentro de la cabeza, o eso me dicen.

© pokit in a pocket “recapacitaciones muuuy serias”

Buscó a la borrachera como compañera,
requirió su inmensa comprensión,
pero no quiso brindar de la copa,
en la que sin orden alguno,
las razones se rodeaban de hielos
que enfriaban el acento de las letras
que decían de lunes a viernes.
No entendió sus labios de ocasión,
estaban repletos,
y su embriagador cuerpo del delito
se encontraba dormido,
recortado por el resto del mundo
en el anuncio del juicio final.
Ahora bebe recuerdos bajos en alcohol,
pero le escuecen más,
porque corren por la sangre
hasta las heridas indecisas
que cierran sólo por vacaciones.

© pokit in a pocket “alcohol para desinfectar”

Se cansa el blanco de ser blanco sin ira,
y busca en el contraste del negro,
para decir lo que dicen que quiso decir alguna vez.

Se olvida el azul en las nubes del cielo,
y en el plomizo olvido de su espectro
se nombra con agua que suena a gabardina gris.

Se suaviza el rojo amplio para ser correcto,
y en la brevedad de su nuevo traje de corbata rosa
ya no hay costumbres de grasa ni de acero.

Se cambian los colores por ideas daltónicas
que se rompen a escondidas de la luz,
en los despachos que nunca entró la luz,
y las estaciones siguen suspendiendo curso
para repetir que se piensa negro este planeta azul.

Somos como una serpiente inmensa con patas
que cambia la piel a la ética estética de la vida,
y nos cansamos, y nos aburrimos, y nos olvidamos,
y no dejamos de ver sucio el suelo
que nos anda inmaculado de distancias a la alegría.

Nos queda la firmeza del olor mojado a tierra de marzo,
o la urgencia de la cigarra por anunciar agostos
cuando agosto aún es siesta que se ensoña con abril.

Nos queda todo lo que nos quedó por quedarnos,
y lo que ahora ya nadie se volverá a quedar.

© pokit in a pocket “colores de paso a paso”

Vagas, mis letras andan vagas, medio tiradas en algún lugar que no está cerca ni de las manos, ni del papel, ni de nada ni nadie que me conozca. Dios sabe dónde andarán. Tal vez escondidas tras las espalda de las ideas, o saboteándome las conexiones neuronales para que no lleguen las palabras a formarse, y así evitar ser maltratadas en frases de predicado sujeto al gancho de una luna, en el escaparate del cielo. Y el caso es que uno, dentro de sus muchas limitaciones, sabe que ahí andan rebeldes las condenadas, seguro que jactándose de verme sin dejarme escucharlas. Puede que esta orfandad de historias sea a causa de que ya se me terminó el chollo de vivir del cuento, y si es así, vaya poema.
Bueno, que mañana me voy a visitar al pobre willi, anda sin imagen, se ha debido ir de fiesta con mis letras, y anda ahí, medio sin ser. Yo al principio pensé en el Pulga, pensé que la habría vendido, porque el Pulga es majo, pero hasta que deja de serlo.
En fin, qué bonito está el Retiro en primavera, y qué bonito estaría con veinte mil bongoseros menos tras cada árbol, o cada piedra, o cada algo...

© pokit in a pocket “como me toque la primitiva” (que ni se ateva)

Fue la razón la que le sugirió una apuesta
entre la inestabilidad de las sonrisas ciertas,
y la calma de las fechas inciertas a final de mes.
Construyó una balanza donde pesar el peso
del beso que perdería sin besárselo a nadie,
y destruyó los lastres que siempre son reglas,
cuando se intentan dejar de cumplir las reglas.
Escuchó los discursos que le soplaban las esquinas
desde las cuatro sombras de la habitación,
leyó los cuentos de la vida de los pisos del centro,
y comenzó a roerse el alma para llegar a conocer
el comienzo de aquella fábula a la que llamaron vida.
Tuvo que soportar el calor de la soledad,
el frío de la compañía desconocida de los rostros,
y aprendió a callar el silencio que es mejor no hablar.
Al final decidió a la fuerza por el empate a medias,
por seguir en aquel alambre de corte sin red,
y volvió a la mesa donde cada día sentaba los días
que le llevarían hasta el descanso de su día final.

© pokit in a pocket “apuesta”

En las cúpulas
que casi son cielos,
y con sombreros
que dejan pasar
el aire y las ideas,
copulan los muertos de risa
celebrando nuevas muertes,
o nuevas risas
asesinas de aburrimientos.
Son blasfemos,
provocadores,
ignorantes a la etiqueta
que cuelga con la marca
del precio de la sociedad,
tienen un mundo
muerto a la vida de los vivos,
que viven la vida
como almas en pena.

© pokit in a pocket “copulando en cúpulas”

Dame una calle que suba hasta el barrio
donde juegan los ojos que se buscan,
o una hora que no se gaste en el tiempo,
después de que ahora sea el recuerdo de ayer.
Dame el sabor que fabrica la noche
cuando susurra las formas que te forman,
o las palabras que debe decir el aire,
para que no hagan falta más letras
que las que nombran el nombre de la piel.
Dame un domingo que no caiga en lunes,
y la cama de un martes de gloria
en las vísperas de tus caderas,
y los meses serán años de dos días,
para que no se puedan volver a olvidar
en las arrugas de un número colgado a la pared.
Dame el pan de tu pecho, el mar tu boca,
deja que naufrague en las playas sin arena
que son el borde de tus costas,
o que sea la guerra en la paz de tu vientre,
y dejarán de ser noches los días,
y días sin noche, las noches en vela.

© pokit in a pocket “a medias”

Cuando las noches del cielo
no encuentran su luna,
y se aprieta dentro el alma,
como si el cuerpo creciese pequeño,
busco un sitio breve, y eterno,
donde guardar los cristales rotos
que reflejan, partidos,
los brillos parlantes de sueños.

No ocupan más espacio
que una sonrisa en la cara,
y su peso, es el peso,
del vuelo de una mosca,
pero importan tanto
como el silencio le importa
a las estrellas negras
que fabrican generales.

Ofician cultos sin oraciones,
alaban a dioses
que ya se marcharon,
mienten a las mentiras
con verdades de fecha caduca,
y se confiesan confesos
de no volverse a confesar.

Cuando en el cielo
la luna no tiene noches,
y las estrellas desfilan negras
por los hombros de un general,
busco un sitio, junto a otro sitio,
donde el silencio sea el ruido
que no se puede volver a gastar.

© pokit in a pocket “brillos parlantes”

Quisiera no tener entrañas
que me hipotecan,
ser capaz de quebrar
los cristales del tiempo,
antes de que el tiempo
se quiebre, insaciable, sobre mí.
Quisiera no pensar en,
tal vez, un mañana,
sin saber si será mañana,
poder borrar el futuro incierto
de los almanaques que recuerdan
el lugar exacto de lo que será,
y visitar el olor de los patios
que se visten cosidos de mayo.
Quisiera encontrarme preso
en la libertad de la risa de un niño,
o en la calma de los pasos firmes
que caminan a un caminante sin prisa
por encontrar, al final,
un rumbo fijo en los mapas.
Volver a escuchar, en silencio,
respirar a los árboles agradecidos
por las caricias que el viento
les regala en abril,
cuando en el sur del frío
comienza a ser vida la vida,
y las calles se desnudan
con la luz de los paseos
que se guardaron sin salir.

© pokit in a pocket “destinos”