pokit in a pocket

Duermo las noches vacías
que se me llenan de sueños,
se disponen en orden,
uno tras otro, sobre las nubes
que esconden la luna
hasta la que quiero llegar.
Me dejan ser, sin miedo,
el campeón mundial
del combate a muerte
por la vida de tu cuerpo,
y camino las calles
donde las figuras entienden
que el cielo puede cerrar.
Tengo noches en vela
sin viento, ni marea,
noches dobles en el tiempo
para callar dos ojos sin voz,
tengo velas, sin barcos,
y un corazón de noche
con la pata de palo,
que no para de cojear...

© pokit in a pocket ch.a.d.t. “de camino”

Deja que me acueste
en el perfil de tus días,
cuando es de noche
en los bares que no cierran.
Déjame escribirte labios,
cuando la voz es poca,
y en las faldas de la arena
se despiden, de ida y vuelta,
todas las olas que habla el mar.
Cruza por las calles
en las que el sol es nombre,
y yo atravesaré las tormentas
de una, y mil, gotas de sed.
Muéstrame el camino
que no me lleve a puerto,
y deja que la niebla
firme con rocío,
dos nombres escuetos,
letra a letra,
en el papel en blanco del ayer.


© pokit in a pocket. ch.a.d.t.

Una noche a su lado
es un espacio de luz
sin palabras de más,
una fiesta donde los cuerpos
en silencio se dicen
todo aquello que el día calló,
por miedo a las costumbres.
Una noche a su lado
es una ventana a la vida,
y en su ida vive mi muerte,
de a poquito,
asesinada por los besos
que saben a la verdad
de las bocas urgentes,
y que visten nuestra desnudez
con los labios, una y otra vez.
Una noche a su lado
es descubrir lo que ya sabía,
y en su savia bebe mi sed
los sabores que una piel
me regala desde el deseo,
mientras el tiempo
es una palabra inútil
que sobra en las batallas
de una guerra de dos, en calma.

© pokit in a pocket. ch.a.d.t. “noches de días”

Hoy, el Pulga, ha decidido ser inventor... Hay días en los que sería mejor que el Pulga no estuviese vivo, y no lo digo por molestar, lo digo porque en uno de esos días inventivos que tiene, nos va a quitar la vida él a nosotros. El Pulga es majo, yo le quiero, pero no deja de ser un error espaciotemporal en este planeta. Yo no digo que no haya más “Pulgas” en el universo, pero lo que está claro es que él no debería estar en la Tierra, y además ni tiene madre, ni “pleisteison”, ni futuro, porque el Pulga no tiene futuro, al menos sano, y aquí anda sufriendo el pobre.
Por ahí lleva toda la mañana diciendo que va a inventar un invento que lo invente todo, y no se da cuenta de una cosa muy importante, si inventa lo que invente todo, hunde el mercado futuro de inventos. Al paro todos los inventores, hala, porque el Pulga tiene un día creativo. Somos dos marginales, lo sé, pero eso no le da derecho al Pulga a ser un terrorista laboral, así que voy a ver si le convenzo de que se haga monje budista, o estatua de sal, algunos días, sólo algunos días, que así estaremos más tranquilos los demás, y sobre todo, su madre muerta puede que comience a estar orgullo... bueno, puede que comience a reconocer que es su madre, porque al Pulga le duele tener una madre muerta que no reconoce que es su madre, ni desde el más allá...

© pokit in a pocket ch.a.d.t. “Pulga Da Vinci”

Nadie sabe cuándo nació
en el centro de un día de sol,
pero las mañanas eran
del color al que sabe la miel,
cuando la timidez de su cuerpo
se hacía, con cada centímetro, luz.
No tenía otra edad más allá
que la de la brevedad de un abrazo,
y en la dulzura de su boca
esperaba otra boca,
que besaba mordiendo
a unos labios que se desgarraban
en aquel blanco y rojo de gloria.
Puede que algún día
llegue a tocar el cielo,
o que la guerra se exilie
fuera del planeta Tierra,
puede que el mar
se vuelva sólo un charco seco,
pero olvidar su sabor a todo,
eso sería morir después
de llegar tarde al primer día de mí.

© pokit in a pocket. ch.a.d.t. “tal vez”

Aquella persona tenía una curiosa diferencia con el resto de la humanidad, no tenía color propio de piel, por lo que adoptaba los colores que le rodeaban. No se sabía el porqué de aquella incoherencia epidérmica, y el principal problema que se encontraban las personas de ciencia, para investigar sobre semejante disloque cromático, era la imposibilidad de ver al paciente, ya que dominaba inconscientemente, y a la perfección, el arte del mimetismo.

© pokit in a pocket ch.a.d.t. “cromopatía”

César y yo vivimos juntos durante casi diez años. No me imagino la vida sin él, siento que ha estado a mi lado desde siempre.
Al principio era muy dulce y siempre me hacía reír. Hasta que un día, a menos de un año de convivencia, sucedió la primera agresión; no fue muy fuerte, pero me dolió y, casi sin pensarlo, le devolví el golpe. Él se quedó mirándome descolocado, evidentemente no se imaginaba que era capaz de defenderme. Pero, ante mis respuestas, se encolerizaba más y todo se salía de control. Así que no le di demasiada importancia al asunto y opté por ignorar sus ataques de violencia, porque eran parte de él, era su esencia, y yo sabía que nunca sería capaz de hacerme daño realmente.
Todos quienes lo conocían lo encontraban encantador, pero Inés, mi única amiga, sabía de su temperamento y alguna vez se sinceró: "Vos y tu César... no sé cómo lo aguantás..." Es que nunca pudo entenderlo, sé que siempre me consideró una estúpida por quererlo así. Nunca comprendió cuánto necesitaba su compañía; y es que, cuando no estaba enojado, podía ser tan dulce como en los primeros tiempos, despertarme a la mañana con una canción, hacerme reír... y yo estaba tan sola...
Yo lo aceptaba como era. Y tal vez fue por eso que siempre le perdoné todo: porque él era el único que me aceptaba tal cual soy. ¿Por qué la violencia? Nunca lo entendí, él era muy difícil de comprender, se me hacía imposible entrar en su mente y leer sus pensamientos. Cómo me hubiera gustado poder hacerlo, especialmente cuando, por cualquier pequeñez, montaba en cólera y comenzaba a atacarme. Pero los momentos de afecto y alegría me hacían olvidar sus tontas agresiones.
Cuando enfermó sentí que mi alma se estrujaba. Lentamente, había ido perdiendo su carácter, y siempre estaba cansado y sin apetito. Pasó poco tiempo antes de que supiera de su enfermedad. Él nunca supo lo grave que era, pero el doctor Valman me había dicho la verdad, aún recuerdo sus palabras “No hay forma de saber si el tratamiento va a funcionar, hay que esperar”; le hablé de internarlo, pero me respondió que no haría diferencia.
Una noche, César estaba especialmente mal. Temerosa de lo peor, llamé a Valman: “Si mañana sigue igual, lo llevamos a la clínica”, me respondió. Pero el tono de su voz no hizo sino intranquilizarme aún más.
Intentando disimular mi angustia, entré al cuarto de César, pero lo hallé profundamente dormido. Me descubrí llorando: "César, no me hagas ésto, te necesito, no me dejes" murmuraba para mis adentros. "Te quiero, César" y las lágrimas corrían por mi rostro.
Siempre supe que, posiblemente, la diferencia de edad lo haría partir antes que yo, pero no estaba lista para ésto, aún no, no resistía la idea de perderlo.
Me llevé una reposera a su habitación, y me recosté sin hacer ruido.
Finalmente, el sueño me venció. Desperté como tres o cuatro horas más tarde. El cuarto estaba en penumbras. Yo estaba de espaldas a él. Intenté darme vuelta: no me atrevía; tenía terror de ver sus brillantes ojos negros cerrados para siempre.
Me revolvía en la reposera, sin hallar el valor para mirarlo. Pero él vio mis movimientos, se dio cuenta de que estaba despierta.... y me dedicó su canción, la misma que me había cantado por casi diez años. Me di vuelta en un segundo: "¿César?... ¡César!¡Estás bien!" Fui hasta el comedor y llamé al doctor Valman: "Hola doctor, soy yo, la dueña de Ave César, el tortolito; está despierto... ¡y cantando!" "Ah, entonces era una infección" me respondió, "Si ya está contento, no se preocupe, se va a recuperar del todo".
Mientras hablaba con Valman, Ave César se había acercado con su cola desplegada en abanico y, dejando caer las alas, le hacía su gracioso bailecito a mis pies, intentando seducirme. Como siempre, me hizo reír. Luego voló a mi falda y se dispuso a seguir durmiendo."Ah, no señor, no se acomode que yo me voy a la cama"; pero, cuando intenté agarrarlo para llevarlo al lavadero (su cuarto privado) la emprendió a aletazo limpio, tratando de liberarse, de imponer su voluntad "¡Ay, César!¡Me dolió! ¿Tenés que enloquecerte así? Te vas a lastimar ¡Basta! A dormir".
Mientras pataleaba impotente entre mis manos, le di un beso en su cabecita azul, y me alegré de poder contar con su afecto incondicional por un tiempo más, por tener quién me haga reír, quién me dedique una canción en las mañanas.

NOFRET

Desde la ventana veo
un jardín de luces,
plantadas cuidadosamente,
en orden hacia el infinito.
Hacen líneas que serán
un punto, cuando la lejanía
sea su único nombre.
No creo que haya motivos
para apagarlas a causa
del cumpleaños del viento.
Dame la temperatura
en la que encuentre la calma,
y la calidez en sus labios
que saben a mil noches en una.

© pokit in a pocket. ch.a.d.t. “luces”

El incalculable tamaño del universo
se hizo humilde para caber,
sólo por una noche, y de noche,
en aquel metro abrazado de arena.
El viento fue caricia sobre la piel,
y la piel se hacía cosquilla ligera,
susurrando las palabras de aire
que volaban, livianas, desde ultramar.
No hizo falta mirar hacia atrás
para saber que detrás estaba el mundo,
mientras frente a todo, habitaba un mar
que no se atrevía a despedirse,
amagando su adiós una y otra vez.
Por las noches el cielo miente al tiempo,
y sus brillos de antes nos dicen ahora
que no siempre el final es el fin,
si aún queda un metro abrazado de arena...

© pokit in a pocket. ch.a.d.t. “brisa de universo”