pokit in a pocket

Tan sólo había una mesa de papel
y cuatro esquinas sin cuadrado.
No hacía falta más para encerrar
un mundo que dejaba su órbita
cuando el azul se exiliaba del mar.
Tal vez se pierdan las historias
que no se terminaron de contar,
o puede que crezcan nuevas
en el silencio que muere a las otras.
Tan sólo había una mesa de papel
y cuatro esquinas sin cuadrado,
pero en ellas cabía el roce
con el que se acarician las tardes,
cuando el reloj duerme el tiempo
a la sombra de las tres.

© pokit in a pocket “tardes de papel”

Hay días en los que llevo el “no” puesto, el no tocanarices, el que es capaz de decir que me llamo de otra forma. Dicen que las emociones, los estados de ánimo, son cosas de reacciones químicas. Yo hasta el año que viene no empiezo con la “Química”, porque ahora estoy con “Naturales”, así que no entiendo muy bien eso, pero si es química, en estos días me la dejarían para septiembre seguro.
Mi hermano wili me dice; “pokito...” y yo le digo rápido; “no, wili, hoy me llamo Montoro”. Claro, él me dice que estoy tonto, pero prefiero ser tonto Montoro, a tonto pokito, porque mañana vuelvo a ser pokito y dejo de estar tan tonto. La única que me llama Montoro cuando quiero es Churretes, ella sí que sabes decirlo bonito, y sin quitarse el chupete de la boca, ni tan siquiera hablar. El Pulga me llama Ramírez, pero el Pulga es cómo es, que ya lo dice wili muchas veces...

© pokit in a pocket “Montoro”

Estuvo esperándola
en la calle de las citas,
pero ella no llegó a llegar,
ni avisó a la ausencia
que dejó en su sitio.
Leyó en otros ojos,
cerrados de rabia,
el reflejo de una luz
que brillaba lenta
en aquella espera estéril.
Se perdió entre voces
que hablaban sin escuchar,
entre pasos de ida y vuelta
que gritaban las aceras.
Quiso acelerar el mundo,
pero los dioses limitaron
la velocidad necesaria
para que dejase de doler.
Rechazó comulgar sin vino,
y rezó por los deicidas
de una tierra pagana en su giro,
pero divina en la hora final.

© pokit in a pocket "calle arriba"

Hoy me he puesto a borrar renglones. No me gustaba lo que ponían, las letras estaban rosas, muy rosas, y pringaban por todos los lados. Había palabras, y todas estaban vacías de compañía y llenas de besos perdidos, y es que siempre pensaban en algo que no estaba, y por cómo lo pensaban, mucha compañía y besos no tenían a la vista. Alguien dijo que; “si lloras siempre, no follarás nunca”, más o menos. No sé si lo dijo por experiencia propia, pero es que si lloraba mucho, claro, no follaría por falta de ánimo, porque interés lo mismo si tendría. Entonces, a ver cómo le convences de que deje de llorar con semejante problema de comunicación emotiva. La teoría es muy práctica, pero muchas veces no...
Desde que está wili cerca he aprendido palabras nuevas; follar, teta, hostia, tusmuertos, y melasuda. Wili es una enciclopedia, y me está enseñando a tratar a las mujeres, pero es que wili ya tiene once años, y se nota...

© pokit in a pocket “reciclando”

Pasas apenas sin hacer ruido,
con esos pasos, como de puntillas,
que restan distancia en estéreo
cuando andan mi dirección.
Te quedas un momento a la espera...
Entonces asomas unos ojos de calma inquieta
que están rodeados de aire, y de agua,
de sol y de nubes, y de una luna a medias
donde colgar el retraso del paso del tiempo.
Cuentas las cuentas de prueba inexacta,
sumando infinito, en la pizarra
escrita del cielo que no se deja dormir.
Siempre impar en el dos por dos,
eclipsando las salidas abiertas
a la tierra perdida entre el polvo.
Pasas por delante de las ideas escuetas
desnudando a la ignorancia suprema,
y al sabor que sabe,
cuando deja de saber a ti...

© pokit in a pocket “pasos”

Qué lento es el aire
cuando se respira dos veces.
Pesa en el pulmón
que aspira el metro cuadrado,
en las copas de los árboles
vencidos a la quietud,
y en las sombras que invalidan
un sol blanqueado a fuego lento.
Planto helio en la cuerda
de un reloj ahorcado,
y reinvento el estrecho
en sus vientos primeros.
El que pone por testigo
el reflejo árabe de dos ojos
que cuentan el breve camino
entre las bocas precisas.
Visto la noche en la arena
con mil y un cuentos,
que saben a sal dulce
y agua morena de azúcar de mar,
a calle estrecha
paseada de cal blanca,
a reja enrejada,
y al sabor que tienen los poros
cuando se dejan besar.

© pokit in a pocket “ el peso del aire”

A la derecha, callada,
la silla vacía de asiento,
la que quiebra la soledad trenzada
que desborda en su esparto quieto.
A la izquierda, ruidoso,
el espejo mudo a su imagen devuelta,
imposible en el reflejo convexo
de las miradas que ven algo más allá.
Al frente de todo, cercana,
la distancia perdida de la física
que arraiga hidrógeno y oxígeno,
en la condena subatómica a perpetuidad.
Y en el centro, inmutable,
la sentencia que exculpa a la indiferencia
de los años vividos, entre dos vías muertas,
en una estación que nunca vio el mar.

© pokit in a pocket “de espaldas al mar”

Persisten los viernes, semana tras semana, mes tras mes, y año tras año. Hay veces que son puente y, por debajo, pasa un jueves lanzado a toda prisa que no frena hasta el domingo. Los viernes son del calendario juliano, por eso Julio Verne era tan sabio en el tiempo, y no como el de la tele, que se le mojan los anticiclones, o se le secan las borrascas.
Cuando se tiene un viernes metrosexual es una putada, pero además gorda, porque uno se tira el día con el cutis terso, y los sentimientos resquebrajaos, y no sabes qué es peor...

© pokit in a pocket, o sea yo, la alegría de la huerta... "viernes"

Sácame de esta historia aburrida y presente,
de las esquinas donde nadie llegó a tiempo,
de los caminos sin vuelta a un camino por dos.
Búscame en la sombra de un beso en rincón a salvo,
o en la humildad del otoño, crecida en un árbol
que vive los bosques de cristal y acero.
Dame la trampa que engaña al hastío,
el as de la manga que termina en la mano,
y el hielo de un güisqui con sabor a miel.
Cóseme a la boca que devora los labios,
a la que bebe su sed en la sed de otra boca,
a la que respira el aliento que no sabe decir.
Dame el sabor al que saben tus cosas,
o un hola pintado en olas desde el fondo del mar.
Sácame de esta historia aburrida y presente,
piérdeme en las sendas que conducen al calor sin sol,
dame un motivo para romper las fechas,
y para que los buenos días no signifiquen adiós.

© pokit in a pocket “exterior con luz”

Alguna vez quise
ser calle de feria,
o aire que vuela
en una verbena de barrio.
Me hubiera gustado
ser la siesta que calla agosto
más allá de la puerta.
La que se despierta fresca
con olor a tierra mojada,
la que renace al final
de dos caricias opuestas.
Soñé con ser campeón del mundo,
en tu cuerpo, o el barco pirata
por el que te dejaste atracar.
Quise convertirme en limo
y arena, dulce de blanca,
para sedimentarme en tu piel.
Para ser aborigen en el delta
que te triangula los suspiros,
el que ondea tus ríos secretos
hasta las olas rizadas del mar.

© pokit in a pocket “calle feria”

Soy la calle principal de cualquier lugar,
a cada uno de mis lados anda
y se compra la vida,
mientras coches de aquí y de allá
son tuétano de gasoil en mí.
Mis paredes están llenas de ventanas asomando,
de puertas que me visitan
cuando se abren a un paseo
con el color de la fruta de temporada,
y el destiempo desteñido,
en la ropa que se viste con el existir real de a pie.
El cristal de mis farolas se quebró
con la dureza de un niño travieso,
lanzando su puntería para apagar las luces
delatoras de besos y portales,
más tarde de las diez.
En mis aceras habla el periódico
que no se escribe a diario,
pero que a diario
se imprime con las horas de la gente
hacia la cama,
perdiéndose entre las contraportadas
prometidas para ayer a partir de mañana.
Soy una calle llena de nombres
de santoral y día nacido,
también de protagonistas de series de televisión,
pero no olvidé nombrar las metáforas
exiliadas de fecha y santo.
No soy mucho ni poco, ni larga ni ancha,
pero sí soy casi eterna
en la memoria de asfalto y de acera.

© pokit in a pocket “callada”

Me estoy haciendo autista. Cada vez reconozco menos lo que me rodea, y cada vez me apetece menos. Me sobra la gente intolerante, su intolerancia, y pienso si no seré yo el más prepotente de todos. Me cuestiono un montón de cosas, situaciones cotidianas, y también asuntos que rozan la metafísica. Hay veces que me gustaría ser un nanobio, llegar casi a la escala subatómica de la vida para comenzar a caminarla desde lo pequeño, e intentar comprender la sinrazón de la materia material. Me niego a normalizar lo anormal, a justificar la muerte en favor de la balanza de pagos, a tener que estar cerca del poderoso para buscar sus migajas, a desoír la verdad que camina descalza en la tierra desnuda de pan, y de justicia social. Globalizar la ambición de los ricos para organizar la pobreza humana, no es una buena idea, creo.

© pokit in a pocket "autismo"

Trinidad abre cada tarde su bar cuando el sol se trasviste de blanco lunático, y las horas suenan sin campanas entre los pasos de las bocas que hablan a la soledad. Trinidad es difícil de rostro, difícil de modos, difícil de trato, pero Trinidad sabe que el mundo no es un cucurucho de garrapiñadas, ni un paseo por ciudades sin direcciones prohibidas. Baila sin moverse, tras la barra, haciendo que un rictus de amargura cante el son, ignorando a la fortuna que pasó de largo dos puertas más allá. Ella sabe de la penas que beben para vomitar la vida, las que se apoyan cada noche en la frontera de la verdad doble con hielo y madera, las que se pintan a gritos en el silencio oscuro de su bar. Trinidad huye a la ternura, la maldice con la fuerza del sabor a aguardiente en su garganta, y la quemazón del olvido en su paladar. Trinidad sabe que la solución es pegarse un tiro, pero también sabe que las armas las carga el diablo, y que éste trabaja “de paisano” para dios. Trinidad lleva toda la vida siendo atea, y se dispara cada noche en la sien con una pistola que no se deja crear. Así cree que morir es posible que sea bello, mientras Billie Holiday canta oscura en su bar...

© pokit in a pocket “bar trinidad”

Me tuerces las letras
antes de que salgan de la boca,
volteando el sentido
que no entiende de ratos a solas.
Posas tres huellas
de tiempo escueto
y noble madera,
esquivando los piropos que se escriben
en tus pasos pequeños, y grandes,
de chicle y rock&roll de cuero.
Vas, vienes, pero siempre queda
el sabor de las frases
que sin decirse se gritan,
y se escuchan más allá del silencio.
Eres compañía, y compañera,
rizada en los recuerdos,
que se alisan en las noches
de la luna sin tregua a la espera.
Eres el sol y la sombra,
el agua con sed,
un “sin”, sin un “con”,
uno y dos confusos,
dos y uno obtusos,
uno y uno, dos.
Me tuerces las palabras
antes de que las deletree mi boca,
escondiendo las camas vacías
que se llenan de estar solas...

© pokit in a pocket “curvas""