pokit in a pocket

La luz se exilia
a la antigua oscuridad,
no quedan más
de tres montones de tierra
en un parque
de árboles futuros,
apenas a veinte
centímetros del suelo.
Cambian las sombras
de formas sin color,
no hay modos de mañanas
llegando tarde,
y las palabras dichas
significan más letras
de las que se escriben
en el espacio del aire.
La calle escucha los paseos
que la hacen calle,
mojada con la anaranjada luz
que tiñe la levedad
de una mano en la cintura,
cuando al final del todo,
está el principio de un comienzo.

© pokit in a pocket “aceras nocturnas”

Comienza a resbalar la gota por el cristal,
y no sabe que se deja la vida en él,
en la transparencia que esconde a la muerte
bajo la soledad plana de arena fundida en ola.
Deja su huella un rastro, que es memoria,
y brillos de serpiente sobre recuerdos mates,
en un camino que suda lágrimas de zafiro
hacia el seco final de su vida mojada.
La gota no se rebela ante su futuro cierto,
conoce que lo efímero es irremediable,
y su ambición no es otra que la de la levedad
con la que se sueña en la frontera del sueño.
No tiene tiempo para fijar su propio reflejo,
ni espacio donde guardar una última esperanza,
pero no deja de ser gota azul, transparente de blanca,
hasta que se hace aire eterno de nubes de cielo.

© pokit in a pocket “gota”

Acércame hasta el límite
de donde soy, y dejo de ser,
para convertirme en tu cuento
contado, apenas, sin letras.
Véndeme el refugio de un verso
en el precio de mi ruina,
y mientras se exilian las horas,
desoigamos las correciones que gritan
para saltar las normas
que te vallan sin cerrarte.
Úngeme con el óleo final de tu principio,
que te cuenta perfecta,
para que sepa el tuétano de la vida
que la brevedad suele ser eterna,
cuando se instala en las afueras
de los países que tienen patria
más allá de tus fronteras.

© pokit in a pocket ch.a.d.t. 2005 “construcción”

Tras la puerta se encontraba la muerte, silenciosa, a la espera de su momento para entrar en escena. Un engaño al mayor estafador le había llevado a aquella sucia habitación, un nuevo motel en el que intentar salvar un nuevo jaque, cada vez más mate, en el brillo del paso del tiempo. Sobre la mesilla de noche depositó una “Smith & Weason”, la única compañera que no le había traicionado en los últimos diez años. La vista recorría la habitación sin captar detalles, sus ojos se movían con los mismo movimientos mecánicos que mueve un tigre enjaulado, y las diminutas gotas de sudor tomaban, poco a poco, su lugar en la frente. Mientras la espera se imponía, tuvo un momento para recordar lo que se suponía que eran sus cosas, su gente, y se dio cuenta de lo solitaria que era la soledad. Encendió un cigarrillo, que mal apagó acto seguido, y con la sonrisa cínica de siempre, se incorporó de la cama, sacó de una pequeña bolsa de viaje, otra bolsa, más pequeña aún, de la que extrajo un paquete cuidadosamente envuelto. En él guardaba una jeringuilla de cristal, en la que se podían ver las iniciales de su nombre biseladas en letra gótica, aquel era uno más de los absurdos caprichos que habían poblado su días hasta la fecha. Una papelina de heroína, y unas ampollas de agua destilada, eran las compañeras de aquel cohete de cristal con rumbo al edén, que limitaba con su infierno íntimo, y la calma se disolvió destilando más calma por las venas del sueño.
Cuando despertó la noche ya había tomado el relevo al día, las manos mesaron el cabello, como si también necesitara de desperezarse, y un trago de bourbon alertó al resto del cuerpo de lo que estaba por llegar. Fue al cuarto de baño para mojar su cara, el calor estaba cada vez más presente, y la ausencia de la más mínima brisa, hacía que el bochorno quedase suspendido allá dónde uno quisiera ir. La ventana abierta no era remedio, y la cerró, corriendo las cortinas también. No quería que nadie, desde afuera, pudiera ver lo que sucedía entre aquellas cuatro paredes. Repasó las formas del revólver, unas curvas, y aristas, que conocía a la perfección, pero que no dejaba de memorizar cuando sabía que la vida dependía de la voz de aquélla amiga, con cíclope mirada negra. Recibió la visita de la filosofía que habita las situaciones límite, y pensó que podría llegar a ser una de esas hojas secas que viajan montadas en el viento de otoño, aunque supo de inmediato que su estación de destino era el final de una vía muerta.
El sonido de los pasos subiendo por la escalera fue el exilio de aquellos pensamientos, la mano dejó de acariciar el acero finiquito, y se dispuso en letal comunión, con las formas de las que ahora era lecho. Vio sombras a través de la rendija que separaba el suelo, del borde inferior de la puerta, eran dos, situadas una a cada lado, de aquella salida que cada vez era más una entrada a lo definitivo.
Tres manzanas más allá, un niño jugaba a ladrones y policías, antes de irse a dormir...

© pokit in a pocket ch.a.d.t. “Buscando salida”

Hoy es lunes de lunes, aunque parece martes, pero no sé por qué. Pasa que, aunque no lo sepamos, no estamos correctamente situados en el tiempo. Pensamos que sí, pero no es cierto. Si llevamos millones de años aquí, de una forma u otra, ya sea como organismo unicelular, ya sea como estamos ahora, cómo vamos a ser tan listos para saber el día exacto en el que se creó el mundo. Decimos que hoy es lunes, pero lo mismo es martes, porque nadie sabe en qué cayó el día que se creó el Mundo, si fue miércoles, o jueves, o incluso viernes.
Estaría bueno que llevásemos toda la vida trabajando los domingos, y no nos hayamos dado cuenta...

© pokit in a pocket. “¿el mundo se hizo un lunes?”

Qué bueno es reír, y reírte,
y volver a mirarte a los ojos,
cuando descansan de tu sonrisa.
Son ojos que me cuentan
con antelación lo que quieren,
y me provocan a provocarte,
mientras cierras tras los párpados
las caricias, que te sueñan, breve.
No quiero la eternidad del tiempo
si me exilia de tus pechos,
ni las sentencias a vida muerta,
en el extrarradio de tus maneras.
Quiero las madrugadas despiertas
en tus caderas blancas,
de Luna llena,
y el sabor que sabe a ti dos veces,
y las palabras sin letras,
que sólo saben deletrearte plena.
No quiero mi todo si es tu nada,
ni la nada, si sólo lo mío es todo...

© pokit in a pocket “noches raptando a la noche”

En la línea donde se mata el cielo a la tierra,
donde se encuentra la ingravidez de las miradas
que buscaron el horizonte de las respuestas,
allí, dicen, que se aprende a esperar el invierno.
Donde el mundo no grita los colores sin otoño,
sino que los susurra, como hace el aroma
cuando se impregna con la humildad de otra piel,
allí, dicen, que las manos saben de todos los tactos.
Tienen la seguridad de lo que no será seguro,
y la alimentan con la incertidumbre, y su principio,
en danzas tatuadas con respiraciones urgentes,
mezcladas boca a boca, para no dejar de respirar.
Allí la verdad no tiene que ser siempre lo cierto,
ni el mañana tiene comprado el ser hoy algún día,
allí sólo valen las prisas, sin tiempo para las prisas,
y la ola azul con plata, que se hace blanca, en su hola final.

© pokit in a pocket “la línea de todo”

En los lugares que ven sus ojos sin inviernos,
o en la danza de su cuerpo desnudo al viento,
yo me quiero quedar, casi eterno, y para siempre.
Convertirme en la vista que la ve de cerca,
cuando las tardes escriben su adiós de luz sin sol,
y acento naranja que dice sur, y escribe sur,
en el sur de cada cielo nuevo.
Quiero ser el agujero roto de sus bolsillos,
para perderme en el tiempo de su propio tiempo,
y guardar la humedad de su boca en mi boca,
para beberla luego, y vivirla por dentro,
cuando la sed quede más cerca,
de lo que me queda el recuerdo,
de todas sus formas en sombras por el suelo.

© pokit in a pocket “E-Vocación”

Hacía tiempo que me había propuesto dejar de proponerme tantas cosas. Buscaba el remedio a una vida que siempre llegaba, cinco minutos tarde, a la propia vida. No crean que exigía grandes soluciones, ni tan siquiera medianas soluciones, sólo pedía una pequeña solución, y si me apuran, hasta una solución temporal habría bastado en esos días. Pero ya se sabe que cuando se espera, no suele ocurrir nada, o al menos no suele ocurrir lo que esperamos que suceda. Mi remedio no apareció por ninguna parte, yo creo que tampoco intentó aparecer. Con los años supe que había encontrado propuestas que destilaban más dinero, y se dedicó a solucionar los problemas de los barrios altos de la ciudad. Allí habitaban propuestas de estado, de consejos de dirección de banca, de multinacionales, en fin, que evidentemente eran propuestas más sustanciosas que la mía. La mía, simplemente, era proponerme no proponerme tantas cosas, y poder llegar a tiempo al sabor de unos labios, que desde su rojo lejano, lo último que dijeron fue: “adiós”.

© pokit in a pocket “Remedios sin solución”

Ayer, antes de irme a dormir, así, sin previo aviso, supe que la Tierra se está oscureciendo, y no sólo cuando es por la noche. Parece que llenamos el aire con demasiada porquería, y ésta no deja pasar toda la luz que llega. Pero resulta que, si limpiamos el aire de tanta basura, y respiramos mejor, toda esa luz que no llegaba antes, llegará, y acelerará el recalentamiento global de la bolita azul ésta, que es nuestra tierra. Bueno, el caso es que parece que lo llevamos oscuro, o sea, casi negro, y que la solución no puede demorarse más de veinticinco años.
Anoche me fui a dormir muy contento...

© pokit in a pocket “o pagamos, o nos cortan la luz...”